Пить коньяк считаю моветоном
Виски – это тоже моветон
То ли дело брага с самогоном
Или, на крайняк, одеколон
Что за пища устрицы и крабы? -
Лучше съесть полпалки колбасы
И ещё, простите меня бабы,
Стринги не считаю за трусы
Я не называю деньги - mоney
Доллар даже в руки бы не взял
И уверен, сауны – не бани,
Потому что с веником нельзя.
Я люблю, чтоб бабы, как когда-то,
Песней коротали вчера
А еще считаю - речь без мата
Не проникновенна ни хера.
Нет! Ни казино, ни дискотеку,
А трель соловья в ночной тиши
Вот что нужно в жизни человеку
Для его истерзанной души
Когда-то мы, сидя в хрущёвской квартире,
Считали, что всё у нас – лучшее в мире:
Музеи, плотины, спортсмены, ракеты,
Слоны, балерины, мосты и поэты.
Но век двадцать первый, практичный и строгий,
Представил шедевры своих технологий:
Адронный коллайдер, суда-исполины,
Кино «Аватар», чудеса медицины,
Гигантские шлюзы, энергия ветра,
Дома, высотою по полкилометра,
Курорты «пять звёзд», острова насыпные,
Туннели под дном, поезда скоростные,
Поля из тюльпанов, что края не видно.
И всё – не у нас. За державу обидно!
В четыре года я впервые почувствовал себя несчастным.
Может быть, подобное чувство я испытывал и раньше, но самый ранний в памяти - именно тот случай, о котором пойдёт рассказ ниже.
А несчастным я себя ощутил потому, что жил в Швеции.
Причём жил, как коренной житель, то есть был самым последним, обыкновенным, беспросветным и законченным шведом.
Я это понял, одиноко сидя перед маленьким чёрно-белым телевизором, внутри которого заканчивался хоккейный матч между нашими и сборной Советского Союза.
Наши разгромно проигрывали 0:4.
Сейчас уже не помню, как я догадался о том, что такой счёт считается разгромным.
Но мне в тот момент он казался нереально, фантастически огромным!
У телевизора я сидел в одиночестве - отец куда-то вышел.
Мама на кухне что-то готовила и тоже иногда успевала одним глазом поглядывать на экран.
Для этого ей не нужно было быть сильно дальнозоркой, поскольку, говоря "на кухне", я имею в виду часть нашей комнаты, где находится печка.
Вся комната, логически состоящая из кухни и спальни, имела не более шести метров в длину, поэтому даже от печки мама была в курсе происходящего в нашем крошечном "Рекорде".
Только что наши пропустили четвёртую шайбу, и я, грустно поникнув головой, исподлобья смотрел, как крупным планом показывают радостных, улыбающихся советских болельщиков.
Я думаю, оператор выбирал людей посимпатичнее, в основном молодых женщин, и я с обидой и завистью смотрел на их красивые улыбающиеся лица...
В какой-то момент я так громко вздохнул под тяжестью своих тоскливых и безысходных шведских мыслей, что мама обратила внимание на моё подавленное состояние.
- Ты чего вздыхаешь?
Я попытался подражать интонации отца в аналогичной ситуации:
- Да... (горестный выдох)... Наши опять проигрывают...
Мама, уже с интересом:
- Какие наши?
- (ещё более горестный выдох)... Да Швеция...
- Да мы же - не Швеция!
Мама рассмеялась, и за те несколько секунд, пока она переводила дыхание, я окончательно пал духом.
К этому моменту у меня было настолько пессимистичное настроение, что внезапно открывшийся факт, что мы живём не в Швеции, добил меня окончательно - я понял, что на самом деле мы живём в ещё более плохой стране, чем эта дурацкая Швеция.
И морально готовил себя к самой страшной фразе, которая, как мне казалось, должна была через мгновение сорваться с маминых уст.
Фраза о том, что мы живём в Америке!
Америка в то время была для меня самой ненавистной страной.
Возможно потому, что моё знание о ней заключалось всего в двух популярных отрывках детского фольклора - "американская вонючка" и "один американец засунул в жопу палец...".
Подлить масло в огонь могли и часто повторяющиеся карикатурные изображения пузатых и слюнявых (из-за постоянного курения сигар) американских империалистов в "Крокодиле", который мы тогда выписывали, и я любил рассматривать его номера из-за обилия в них забавных рисунков.
В итоге собирательный образ обаяшки-американца изображал заплывшее жиром, плохо пахнущее и нечистоплотное со всех сторон животное, для пущего смеха наряженное в ярко-пёструю звёздно-полосатую одежду.
Когда мама отсмеялась, я уже сильно завидовал себе тому, каким я был всего несколько минут назад - ощущать себя шведом, даже проигрывающим в хоккей с разгромным счётом 0:4, было неизмеримо приятнее, чем американцем.
Помню, с каким невыносимым ужасом я ожидал окончательного приговора матери.
И вдруг слышу:
- Мы же в Советском Союзе живём!
Я с недоверием уставился на неё.
Мой ошарашенный вид совсем её развеселил:
- Мы же - русские!
И вот тут я понял, что она говорит правду.
Потому что как-то уже слышал раньше, что мы - русские.
Только не знал, в какой стране живём.
Вряд ли мне удастся подыскать подходящее слово к тому состоянию души, в которое меня так неожиданно ввергли мамины слова!
По сравнению с тем, что я тогда испытывал, такие выражения, как гордость, эйфория, счастье означают смертельную скуку и тоску.
Помню, я на всякий случай ещё позаглядывал маме в глаза, пытаясь уличить её в шутке, но после того, как она ещё раз повторила, что, мол, да, наша страна - это и есть Советский Союз, я окончательно разрешил себе расслабиться и почувствовать себя баловнем судьбы.
Это было настолько здОрово, ошеломительно и торжественно, что я не прыгал и не кричал от радости, а снова молча, но уже с неописуемым восторгом, смотрел на экран телевизора, где матч уже закончился и опять ближний план медленно скользил по красивым лицам улыбающихся людей, которые оказались нашими!
Больше никогда в жизни у меня, пожалуй, не было такого контраста настроения - меньше, чем за минуту перейти от ощущения полной пропащести, обиды на судьбу и безысходной, обездоленной бессмысленности существования к полнейшему, всеобъемлющему и безграничному счастью.
***
В процессе написания этих строк я пробежался по интернету в поисках информации о той памятной для меня игре.
Оказалось, что в те далëкие времена наши (как мы теперь знаем, это - сборная СССР) с завидной (особенно в последнее время) регулярностью - каждые два года - обыгрывали шведов с одинаковым счётом 4:0.
В 1960, 1962 и 1964 годах.
Судя по всему, историческим для меня матчем оказалась товарищеская встреча в феврале 1962 года в Стокгольме.
Из этого я и заключил, что мне тогда было почти четыре года.
Шайбы в той игре забросили Николай Снетков и Вячеслав Старшинов - по одной и две - Александр Альметов.
Я считаю это пародиями. (Паро́дия— произведение искусства, имеющее целью создание у читателя (зрителя, слушателя) комического эффекта за счёт намеренного повторения уникальных черт уже известного произведения, в специально изменённой форме. Говоря иначе, пародия— это «произведение-насмешка» по мотивам уже существующего известного произведения. Википедия.) Хотя, здесь неизвестно на кого и на какие стихи. Намёков на конкретные строки нет, так что это пародия на слой творчества, которое возникает ради того, чтобы хоть что-то испустить. Чтоб «дух от меня пошёл по всей Руси великой». У Пушкина слегка не так, но так в данном случае верней.
Так вот, сижу, никого не трогаю. А радио на стенке так не умеет. Не хватает ему тактичности. Чего-то тихо так, на мозги капает. Из дошедшего ясно, что какой-то поэт своё, из души с потрохами выдранное, втирает. Ну, я из простых ценителей, не породистых. Мне, если кто скажет, что я ни черта не смыслю в поэзии, то я и кончиком извилины не шевельну, чтоб доказать, что это не так. Потому, что чувствую, что истина с этим утверждением рядом топталась. А если сейчас её вблизи не наблюдается, то, может, это только потому, что она за матрасом и прочими спальными принадлежностями на минутку отлучилась. Чтобы потом при этой точке зрения жить остаться.
Но всё же, мне по малограмотности очень часто видится в том, что выдают за стихи, простой набор рифмованных банальностей. И интереса у меня к этому ноль. А тут человек не стесняется, чего-то про любовь к Родине нудит. Чего там, в комплексе, я толком не понял, а понятое только восторг вызвало: Есть же, у которых глаза оловянные!
Ну и сам по содержанию примерно такое же тут же сочинил:
Из ни хрена хреновина
Поэт стихи свои читает —
Бубнит: Любимая страна! —
И складно мысли излагает,
Но не запомнить ни хрена.
Чужим твореньем восхищаюсь,
Но мне на кой башка дана? —
Я сам стихи писать пытаюсь,
Да не выходит ни хрена.
Патриотизм переполняет,
Начало есть: Моя страна!
А дальше, что писать не знаю,
Совсем не знаю ни хрена!
Но ты пойми, страна родная:
В том боль моя, а не вина,
Что я, вот, ни хрена не знаю,
Как пень не знаю ни хрена!
Другие мысли выдувают,
Их речь цветаста и вольна,
Я ж, ни хрена не понимая,
Сказать не в силах ни хрена!
Но труд растёт, и распирает
Такая гордость — аж тащусь!
А критики — пускай марают
Талант моралью — хрен лишусь
В угоду им хоть капли сна я —
Всё по хрену, раз есть итог:
Сумел я, ни хрена не зная,
Стих написать в десятки строк!
Потом посмотрел: А у поэта про Родину было! А у меня маловато. Тут же решил исправить. И написал ещё про Родину:
О любви к Родине
Люблю тебя, страна родная,
Минуты отдыха не зная.
Поскольку с самых детских дней
Я не знавал страны родней!
Люблю и сам, и вся родня… –
Да все, кто в близких у меня! –
Корова, кот да уток стая,
Никто, другой любви не зная –
Едва глаза протрут с утра:
Где Родина? – Любить пора! –
И любят с прытью заводной
И всю страну, и всей страной.
А я – в резерве! Вдруг где сбой?! –
Чтоб не поджала хвост любовь,
Сам долюблю: Приятно мне
Плодить любовь к своей стране!
Как летит время! Завтра начинается для меня 40-й учебный год; юбилей в некотором роде. Раньше в этот праздник был рад, горд, счастлив. Сегодня всё больше грусти, растерянности и пустоты. Мне стыдно за то, что происходит в образовании в последнее десятилетие. Поэтому и стихотворение получилось не особенно смешным. Извините. С праздником, коллеги!
Прилежно науки я грыз,
И всё-таки темы не пройдены:
С чего начинается Родина...
С чего начинается жизнь.
Поставьте мне двойку в дневник.
Да с минусом! Я не в претензии.
Быть может, осилит на пенсии
Науку плохой ученик.
О Родине умники врут,
Но знаю про жизнь в самой малости:
С урока всегда начинается
Отмеренный жизненный путь!
Карман мой учительский пуст,
Но роль не по мне - "Кушать подано!"
С того начинается Родина,
С чего начинается грусть.
...Увидев мощный баобаб,
Берёзку не забывший всуе,
Пёс взвыл: "Объект... неописуем!
К чему восторги Сучек-баб?
Не спрячешь тяфканья елей
В заслугу стати богатырской.
Куда стройнее дуб ахтырский!
Не для замашек кобелей,
Привыкших душу обеднять,
Скулить. пронзительно и нервно.
Посмевших лаять откровенно
И лапу заднюю поднять.
Всего лишь справивших нужду.
Струёй недвижимость пометив,
За роспись будучи в ответе,
Хотя признания не ждут
А нам... чесать в раздумьях лбы,
За что прославили в невежах.
Но... Будет жить "автограф" свежий,
Пока в России есть столбы,
Заборы, свалки и кусты.
Углы домов, сугробы, парки...
Зимой, в мороз и летом жарким
Собачьи сса помыслы чисты!
ОДА РУССКОМУ ПОЛЮ (по итогам
Чемпионата мира по футболу в России)
"Повергнем всех!" С победной манией,
В июне, курсом на восток
В Россию сунулась Германия.
Минуя польский Белосток,
Вперёд! При полном снаряжении,
Вторгаясь в наши города,
Не знала Дойчланд поражения,
Как чингисханская орда.
Но... Был отпор. Игрой распятые
И не довольные собой,
Совсем, как в мае сорок пятого,
"Солдаты" Меркель сдали бой.
...Они теряли земли прусские,
Но в этот раз накажет плеть
Чемпионата. Поле русское
Сумело немцев одолеть!
В осадке - Лёв*. Не идеальная
Его команда в этот раз.
Затихли страсти мундиальные.
Вопрос остался - was ist das ?
......
*Йоахим Лёв - экс главный тренер
сборной команды Германии по футболу.
«Я ещё помню те старые улицы,
Домишек горбатых лиловую тень.
Я ещё помню дразнящую пьяную
За каждым забором дурнушку - сирень.» ______
Мне так стало обидно за ущербные домишки и за страшненькую пьянчужку-сирень, что я написала такую пародию:
Милая сердцу печальная Родина -
Поле да марево, синь да покой
Я еще помню осинку - уродину….
Над неказистою вусмерть рекой
Помню нетрезвую иву-страшилище,
Дрожь окосевшего в хлам поплавка
Тяжесть вдымину хмельного удилища
И на крючке карася - горбунка .
Разве ж забуду хоть малую толику:
В самую свежую, сизую рань
В травке- сутулых грибов-алкоголиков
В чистом окошке - бухую герань .
Воспоминания эти приятные
В сердце моем сохранят до конца
Трубы косые, домишки горбатые
И сколиозного взюзю скворца,
И никому не лишить меня радости
Гнусных завистников злить воронье!
(Даже бумага краснеет под градусом
Гордости за вдохновенье мое!)
И не посмеет никто мне указывать,
Сколько чего наливать мне в кафе!!!
И говорить, что пора бы завязывать…
Мне… мемуры …писать ….подшофе!!!!
Любить страну свою Родную,
Меня учили мать с отцом.
И не кричать об этом всуе,
Прослыв при этом молодцом..
Достойным, честным гражданином,
Хотелось видеть им меня,
Конечно, нет, не дворянином,
Но жить достоинство храня…
Сейчас не так, не популярно,
Спокойно Родину любить,
А надо как-то регулярно,
На эту тему истерить..
Дежурный выпад про Гейропу,
Обаму и его банан,
И показать, конечно, жопу,
Упомянув потом Майдан…
Кричать и стукать кулаками,
Сначала в грудь. Потом о стол!
Следя внимательно: кто с нами,
А у кого в том есть прокол…
Не надо право. Поспокойней,
И если правдой ты силён,
То и веди себя достойней,
Будь выше вражеских знамён…
* * *
На Хохмодромской, на площадке,
Средь нас, я чувствую, раскол…
Не сочинив по разнарядке,
Ты можешь угодить на кол…
Хохмодромские: Конкурсы Жми сюда В поисках Рона Жми сюда Мой критик строгий Жми сюда Год на Хохме Жми сюда Инкогнито Жми сюда Не ругайтесь… Жми сюда Эпигонствуя Жми сюда Майдан Жми сюда Готовясь к НГ Жми сюда Не пробивает на хи-хи Жми сюда О вкусовщине Жми сюда Нововведения на сайте Жми сюда Хохмодромские посиделки Жми сюда
В дыму отечества живем,
Что нам и сладок и приятен.
Чего нальют, то мы и пьем,
Куда стремимся – непонятно.
Во всем нам Запад не указ,
Своих фантазий полон телик.
Лишь не накрыл бы медный таз,
Да было бы побольше денег.
Чего ушло, то не вернуть,
И нет огня, лишь дым остался.
Опять от мыслей не заснуть…
Как я счастливым быть старался.
Романтическая история
услышанная в обеденный перерыв
в заводской курилке..
Темно. Пустынная дорога.
В мобильнике погас фонарь.
Из темноты ползёт тревога
И моросит противно хмарь..
Скользя подошвами по грязи,
И балансируя рукой.
Ругая недостатки связи
По сторонам смотрю с тоской…
Чужая сторона родная,
К тебе проездом заскочил.
Во тьме, в грязи, невыездная
Как ты живёшь, я позабыл..
И зря, наверное, приехал..
И чёрт меня сюда занёс..
Залившись в истеричном смехе
Я юзом еду под откос..
Суровые, чужие лица
Слова скупые, кто таков?
Мои слова как небылица
Их взять обратно я готов..
Туман. Дорогу видно плохо.
УАЗ опять забуксовал..
В груди не удержать мне вздоха, -
Светает, еду на вокзал..
Провинция. Зстрял.. Жми сюда Большая провинция.. Жми сюда Не родной Жми сюда Издержки гражданской
политической активности.. Жми сюда Провинциальный супермаркет Жми сюда Несносное обыкновенье…. Жми сюда Империя .. Жми сюда 19.11. В.Д. Туалета Жми сюда Население Жми сюда
Есть малая на свете родина,
Там отчий дом, растёт смородина…
Нас многократно умножая,
Есть также родина большая.
На историческую вдруг
Бегут порой от первых двух.