«О, мама, играла и пела, резвила,
Руками стучала и жизни учила,
И била, как следует матери бить,
И счастье ей дай – ведь умела любить».
Закир Абдрахманов «Мама», альманах «Чувства без границ» №23, 2013
Я помню, хотя и давно это было,
Как мама играла меня и резвила.
Поскольку в те годы я был слишком мал,
В кроватке лежался и громко смеял.
Чего только в жизни потом не бывало,
Но мама, прощая мне всё, улыбала.
За то, что во мне было множество сил,
Физрук восхищался и мною гордил.
Случилось, что я опьянелся однажды,
И мама руками мне стукнула дважды.
Тот день – словно жизни моей приговор, -
Писаться стихами я начал с тех пор…
Отдельная благодарность Владимиру Кузьмичёву (нашему автору Иногда), подарившему мне этот альманах.
Плохо разбираюсь я в погонах,
Соль различий в сердце не храня.
Прапорщик и генерал-полковник -
Суть одно и то же для меня.
Но моё невежество – цветочки…
Знай, сержант и прочий офицер!
Кто обидит сына, дам по почкам.
Или вырву глазик, например.
Про "Тайд" с "Ариэлем" слыхали едва ли,
И "Ваниш" в то время нам был не знаком.
А мамины руки одежду стирали
"Обычным" (пугающим всех) порошком...
А ежели мы бедокурили в школе,
(И это случалось в неделю шесть дней!)
То мамины руки нам попы пороли
Затем, чтобы головы стали умней.
Но мамины руки всегда нас любили.
"Любовь" ведь синоним почти к слову "мать".
Случись нам уехать за многие мили,
Те руки скучают, мечтая обнять.
В унылые мысли ушла вообще я...
Как годы летят! Мне почти тридцать пять!
Вдруг мамины руки... как треснут по шее!
Мол, "ночь на дворе! Ну-ка быстро в кровать!"
-
В инет не хожу я уж пятые сутки.
Прощай, Хохмодром- полуночный досуг!
К нам в гости приехали... мамины руки!
Ведь "дочка и внучка отбились от рук!"
С сестрой собрались мы на конкурс талантов.
А что? Мы со Светой – почти музыканты.
«На чём мы играем?» - вопрос будет первым.
Что ж… наш инструмент – это мамины нервы.
Всё вышло случайно, почти ненарочно
(с моей стороны абсолютно и точно!) –
зайдя в магазин, мы влюбились внезапно:
я в юбку, а Светка в лосьон ароматный.
Мы к маме с вопросом: «Купить не смогла бы?»
Но мама – подкована в деле неслабо:
не раз в поединках она побеждала,
и слёз безутешных пролито немало.
Два дня продолжались борьба и осада.
Напрасно. Нам было додуматься надо:
раз дед виртуозно играл на гармошке,
то нам перепало таланта немножко.
Мы с ласковым видом и добрым словечком
нашли тайный ключик к родному сердечку.
На струны души потихоньку нажали,
и долго в обновках потом воображали…
Проверить успех нам пришлось непременно.
На нервах умеем играть мы отменно:
совсем без усилий, без гамм и зубрёжки
достались мне платье, а Светке - серёжки…
Теперь нам подвластны кантаты и фуги –
не зря нам завидуют наши подруги.
Не надо канючить и требовать что-то.
Три ласковых слова! Понятно? Всего-то…
однажды кому-то серьёзно вполне
любимый сынок рассказал обо мне:
- мамуля моя добродетелей клад
с ней мама другая сравнится навряд
она как Снегурка мила и скромна
и как черепаха Тортилла умна
добра, жизнерадостна и креативна
надёжна как танк, пунктуальна, спортивна
отзывчива, самокритична, стройна
тактична, щедра, энергична, нежна
легко на скаку остановит слона
хоть кран, хоть машину починит она
в ней просто ни граммчика вредности нет
и главное - мама великий поэт...
изложено было всё точно и ясно
могу лишь добавить, - я с сыном согласна
Эта правдивая история из моей жизни.
Это реальное событие чуть более полувековой давности.
Мне тогда было 7 лет.
Мама прожила долгую жизнь и умерла 13 мая 2017 года в возрасте 95 лет.
БЕЛИТ МАМА ПОТОЛОК...
Белит мама потолок
в стареньком халате.
Льётся с песней голосок
по просторной хате.
На щеках, на лбу мелок
пятнами белеет.
Белит мама потолок,
силы не жалеет.
Вот побелен уголок.
Есть в руках сноровка.
Белит мама потолок,
машет кистью ловко.
И всегда такая вот
с рвением до пота
перед Пасхой каждый год
спорится работа.
Белит мама потолок.
На лице улыбка.
«Помогай скорей, сынок!
Ох, устала шибко!»
Я побелкою тайком
мажу нос, коленки
и лижу я языком
мел на влажной стенке.
Мамин смех задорен, смел,
голос чуть натружен.
«Полижи, сыночек, мел!
Кальций росту нужен!»
Белит мама потолок
в стареньком халате.
Отдохнуть бы ей чуток,
прикорнув в кровати.
Но работу до конца
сделает умело,
только пот смахнёт с лица
и опять – за дело.
А на утро будит нас
дух от каравая…
Каждый день и каждый час
я не забываю
в потолке дубовый брус,
крашеные рамы,
и побелки влажной вкус
и улыбку мамы,
и панамку набекрень,
и работы сладость,
и как в Светлый Пасхи День
к нам приходит радость.
Мой мальчик сел за руль … Так где здесь справедливость?
Я не жила совсем, я мультики люблю!
Клянусь, еще вчера с ним в детский сад носилась,
Читали по слогам стихи про Тру-ля-лю.
И вот, рулит "малыш" - два метра. Где ребенок?
Ведь мне не много лет… Есть паспорт! Показать?
А он меня домчит до дачных трех сосенок,
И получаюсь я - водительская мать?!
Пеленки, книжки, мяч и велик трехколесный,
Скейт, ролики, коньки, борцовки, мотоблок...
Логический сей ряд добьет меня, серьезно!
Вдруг следует затем как раз звено "внучок"?
Страдания мои лишь веселят детишек,
Но молодости флаг без боя не отдам!
Сусеки подмету, как в умной пишут книжке,
И к Рождеству как раз Аленка будет вам!