Севастополь знойным летом.
Бухта в россыпи огней,
Много раз я видел это
Наяву, теперь во сне.
Ночь густеет. Воскресенье.
Крейсер в стенку словно врос.
Ноль часов. Из увольненья
Возвращается матрос.
По глазам, не после пьянки,
Только что за маскарад?
"Почему вы по гражданке?"
Отвечает: "Виноват.
Захотел уважить братца.
Упросил меня, лиса,
Дать по форме прогуляться.
Ну, хотя бы полчаса.
Промахнулся я, похоже,
Отпустив гулять братка,
Он ведь честь отдать не может,
В гипсе правая рука"…
Оказалось, что по-братски
Амуницию увёз
Молодец и корабляцким
Видом восхитил колхоз.
………………..
Было времечко когда-то,
Королевским звался Флот.
Форма нравилась ребятам.
А теперь наоборот.
Что пожелать вам, милые ребята,
Сосайтники, поэты, шутники?
Я не поддамся этим суррогатам –
Мол, будь всегда счастливым и богатым,
Друзей любя, мо Читать дальше >>
(с опозданием к 9-му августа)
Предыстория:
Жми сюда Жми сюда Жми сюда
Вот ведь дата – одни именины!
Глянул в Хохму – ну просто трындец:
День рожденья, смотрю у Янины,
Что зовётся Ноаною Кэц,
У Sato, что с припискою nekto
Будоражит нередко умы…
Молодец! Не лишён интеллекта…
Дал кому-нибудь что ли взаймы.
Именинники будто на кастинг
Собрались… На поэте поэт…
Вот и Оленька с ником Кешастик
В этот день появилась на свет.
Всех собрал я, как ушлая сводня,
Чтоб поздравить с прекрасным из дней!
Ну, а главное то, что сегодня
День рождения мамы моей!
Густобровый краснонос,
Ватно-бородатый,
К нам припёрся Дед Мороз,
Без мешка, поддатый.
Песню спел про Новый год,
Выпил три бокала,
Съел с икоркой бутерброд,
Помидоры, сало.
Мандарин сыночку дал,
Стыренный из вазы.
В танец бросился, упал.
Из обрывков фразы,
Что он, лёжа на полу,
Бормотал, икая,
Понял: в Новом всех году
Счастье ждёт без края,
Денег горы и удача.
Открывайте шире дверь.
Только, вот, стоит задача:
Гостя деть куда теперь?
Вечер.Сумрак серым красит стены,
В мир неся покой и благодать.
Заступаю я в ночную смену,
Но не в ту,что xочется паxать.
Заведет станок свою сирену,
ЧПУ мигает,как вдова,
Пьяный мастер подползет гангреной,
Не болит у дятла голова.
Вот пошла эмульсия,как пена
Рвет фреза нагревшийся металл,
Так и в жизни-все олигофренно,
Кто еще бы у станка стоял.
Кто-свои опустошает члены,
Кто-по дискотекам,казино,
Ну,а я застыл сырым поленом,
Словно в папыкарлином кино.
Все пройдет,все в этом мире тленно,
Ффтопку все "задора и огня".
И устало я ползу со смены
В утро наступающего дня.
Вот покупатель делает покупки,
Вот мафиози поступает в мафию.
Желанья превращаются в поступки,
Поступки составляют биографию.
А жизнь бурлит, то чайником, то морем.
И в брызгах недоступных пониманию,
Все биографии сливаются в историю,
Которой наплевать на все желания.
В эфире радиостанции «Эхо Москвы» 14.12.08
вновь назначенный губернатор Кировской области
Никита Белых (бывший лидер СПС) на вопрос,
почему он раньше критиковал решение президента
о назначаемости губернаторов, а теперь сам решил
сыграть по этим правилам, ответил: «Как бы мы
ни критиковали налоговое законодательство,
но мы же обязаны его соблюдать! И здесь такой же
случай…»
Я чуть не выронил кефир
(санкт-петербургского разлива),
послушав радио эфир!
И сделал следующий вывод:
тем больше дров, чем дальше в лес
и дольше катишься под горку.
И бывший лидер СПС
лишь подтверждает поговорку.
Хотя умен и даже брав,
и речь уверенна прямая –
Никита Юрьевич не прав.
Его сравнение хромает.
Что без зари, что на заре,
но очевидно, право слово:
налог - не должность при царе.
Налог наложен на любого -
и на тихонь, и на задир,
и на политиков могучих.
А губернаторский мундир
тебе силком не нахлобучат.
Тут сам изволишь выбирать:
сегодня здесь – а завтра где я:
крепить собой царёву рать?
Служить ли собственным идеям?
Короче, вянет мой респект:
ну, несолидно это как-то…
Но есть еще один аспект
у обозначенного факта.
Среди сторонников былых,
возможно, многие не рады
тому, что вынырнул Белых
по ту границу баррикады.
Но мы посмотрим по делам –
а вдруг, сверкнет в ручонке сабля,
да как пройдет он по тылам,
как партизаны Ковпака, ***?
И с жаром пламенных ланит
да супостата переможет?
Но голос внутренний бубнит:
«Ох, не похоже, не похоже!
Идея, в общем, не нова,
да основанье пустяково.
Способны эти жернова
перемолоть и не такого…»
Настала ночь и ни огня,
а я волнуюсь без предела:
с чего бы всё это меня
так основательно задело?
Пахнуло кризисом на нас.
Звучит набатом эта тема.
О чем же в столь суровый час
сигнализирует система?
Что всем нам, видимо, пора
пойти лукавой в услуженье,
когда такие лидерА
в демократическом движенье,
когда радетели спешат
сменить былые идеалы
на губернаторский оклад,
мундир, перины-одеялы…
В далеком зареве костров
трещат поленья, разгораясь.
Чем дальше в лес, тем больше дров.
Лесов и дров у нас – без края.
Стоят леса и там, и тут,
уж побродил по ним бы всласть я!
Но почему-то не цветут
в лесах цветы народовластья.
Уж как ни сыпали золой,
уж как поляну ни святили,
но только плодородный слой
мы здесь пока не нарастили.
Он нарастет через года,
а нынче склонен утверждать я:
мы просто гумус, господа,
друзья, товарищи и братья!
Была жизнь и лучше,и краше
И верным почти идеал.
Но кто-то АнгЕлину Пашу
На ту Анджелину сменял.
Из ненаписанного.
Я забываю обо всем,
Давно моя погасла трубка,
Смотрю на девушку с шестом
Но не таким,что прыгал Бубка.
Могла бы космонавтом стать,
Науки грызть гранит суровый,
А что творит,едрена мать,
Ни словом описать,ни мовой.
Ее в колxозе ферма ждет,
Стоит завод,почти усталый,
Пластала б утром бутерброд,
Яишню жарила б на сале,
Латала дырку бы в носке,
Варя картошечку с укропом.
Нет,в заxудалом кабаке
Своею ладной вертит попой.
Продали,гады,всю страну,
И не вернуть ее обратно.
Я одного не догоню :
Смотрю-и вроде бы приятно.
Пора прощаний. Грусти полоса.
В тон насморку, дождю и листопаду.
В багрец и золото одетые леса
Нервируют прораба и бригаду.
Я знаю, Вы напишете стихи
О том, что все мы в этом мире тленны.
Как «будь здоров» на каждое «апчхи»
Эмоции поэтов неизменны.
Прощаемся, целуемся, молчим.
Вы так очаровательно неловки…
Не дай Вам бог любимой быть другим,
Когда вернусь я из командировки.