|
|
 |
Стихи и шутки о творчестве: самое лучшее: стр. 2 |
|
 |
СПРЯТАТЬ ТЕКСТЫНАЙДЁТСЯ ВСЁ >>>
НАШИ АВТОРЫ
ОБСУЖДЕНИЕ
Смешные стихи
Ироничные стихи
Шуточные песни
Смешные истории
Короткие приколы
Короткие стишки
Поздравления
Смешные тосты
Пародии
Сценарии
Чёрный юмор
Афоризмы
Одностишья
Анекдоты в стихах
Карикатуры, фото
Мировые новости
Ненорматив
Юмористические книги
Несмешное
Новости сайта
Удачные произведенияИроничные стихи
Шуточные песни
Смешные истории
Короткие приколы
Короткие стишки
Поздравления
Смешные тосты
Пародии
Сценарии
Чёрный юмор
Афоризмы
Одностишья
Анекдоты в стихах
Карикатуры, фото
Мировые новости
Ненорматив
Юмористические книги
Несмешное
Новости сайта
Удачные отзывы
Добавить произведение
Правила сайта
РИФМОСКОП
| Приколы и стихи о творчестве: самое лучшее: Стр. 2 | Оцен. | Раздел | Дата | Рец. | Посет. |  |
Был летний вечер... |
80 | Смешные стихи | 2021-06-15 | 7 | 1047 | |
Анаколуфное Был летний вечер полон комаров. Я пригласил соседскую Анфису: Хотите поэтических стихов? Не покупных, а личного напИсу? Она спросила: Что ли вы поэт? Качая навесу игривой ножкой. А я сказал: Не Афанасий Фет, Конечно. Так, рифмуюсь понемножку. Вот, например: "Июльская жара Уже раскрыла потные объятья, Надели дамы мизерные платья, И я решил: пора, мой друг, пора Вливать в народ культурную струю! А где вливать? Тут ноль сомнений даже - На городском, ежу известно, пляже: Иду туда и смело достаю Свой толстый том в обложке цвета беж И как бы невзначай ближайшей даме В размера где-то пятого панаме, По виду наименьшей из невеж, Сую - поэт Петров, имею честь! Хотите ознакомиться поближе? Я сам в упор немножко плохо вижу, Позвольте с краю вашего присесть! Из всех пляжЕй на вас упал мой глаз, Издалека культурностью пахнуло... Тут дама покраснелая моргнула И вынула из рота ананас: Я, право, польщена до глубины, Какой галантерейный вы мужчина! Один вопрос - поверьте, есть причина: Стихи у вас достаточно длинны? А то вчера какой-то кавалер Мне предлагал невзрачный стих кургузый, А я в ответ: У вас проблемы с Музой, Меня смешит и плачет ваш размер! Ни Боже мой! - ответил я мадам, Минимализьму не обучен с детства! Скажу, отбросив пошлое кокетство, Я с юных лет длинён не по годам! Вы вечером свободны, если шо? Продолжить можем с вами день культуры, От вашей огнедышащей фигуры Мне на жаре дневной нехорошо. Под кипарисов трепетную тень Мы с вами разместимся в час заката, Чередовать стаккато и легато Для вас, мадам, не жалко и не лень... Но в бочке мёд испорчен был, увы - Мадам в панаме номер пять, не меньше, Ответила (о вероломство женщин!), В рот погрузив кусочек пахлавы: Вы приходите к нам в пансионат, Как раз сегодня конкурс - "Длиннописье", Хотите - проведу вас в закулисье, Мой муж в жюри и будет страшно рад Пожать рукой известного поэта... Но я сказал, шо извиняюсь жутко, Была случайно выпущена шутка, И времени, увы, ужасно нету... " И это всё? А где счастливый энд? Спросила строго глупая Анфиса, Рукой неблагодарной в сей момент Вниз опустив меня как стихописа. На вас убила вечера кусок, А дома помидоры не сорваты, Напхали полный рот словесной ваты, А толку - на кошачий волосок! ...Кусали повсеместно комары, Анфиса вдаль ногами ускакала, В моих стихов прекрасные дары Вонзив своё безжалостное жало. С дремучей дамы хоть бы шерсти клок - В уме лишь помидоры да капуста. Опять потратил попусту искусство, Не в ту внедрил поэзии кусок... | ||||||
Определённо! |
68 | 2017-02-12 | 6 | 2698 | |
|
Голося скороговорки,
Отовсюду ясно виден, На весёлых санках с горки Мчится слесарь Немезидин. А внизу бандит Дебилов Попивая шнапс из фляги Пилотирует уныло Неказистый Гелендваген. Строк примерно через двадцать Им, в итоге всех стараний, Суждено состыковаться В грубом санковом таране. И предписано обоим Над побитым аппаратом Оторваться в мордобое С криминальным результатом… То есть, выбор не дозволен, Чем и как я их не мажу? По стиху – свобода воли Недоступна персонажу? Я для них – не укротитель: Сам собой, и хата с краю… Не хотите- как хотите, Я же вас не заставляю! Не уродуйте друг друга – Линий тьма, какого беса? Зарули в кафе, бандюга! Сковырнись в кустарник, слесарь! Я традиции порушу, Всё смешаю в вираже там – Самого тошнит наружу От стандартности сюжета! Не вяжитесь – удержитесь, Догмы вовсе не суровы! Может, даже подружитесь – Вы же оба рыболовы? Но увы – придавши лику Цвет и сущность геморроя Прямиком летят к конфликту Два клинических героя… Жоны – пушки заряжоны! Два осла неумолимо Так и лезут на рожоны Вместо чтоб на клёв налима! Хрен бы с ними! Может, я бы Не плевался поминутно, Но в груди от некой жабы Что-то как-то неуютно. Может быть, и мне не снится, Как создатель с бородою, Машет на меня десницей И глаголет: «Хрен с тобою!»? | ||||||
Ночные уроки музыки |
77 | Музыка | 2009-09-15 | 11 | 7204 | |
 Я музыкой давно увлечена. "Пилила" скрипку, помню, в первом классе. Аккордеон помучила сполна (В моих руках был звук его ужасен!) Потом гитара: слезы на глазах, Барэ-аккорды и в мозолях пальцы. И помню, как-то мне отец сказал: "Ну, хватит над гитарой издеваться!" Прошли года. Жизнь вынесла вердикт... Так, музыкантом всё же я не стала. А дома инструментов- пруд пруди! Но времени свободного так мало.... Работой день заполнен допоздна. На выходные забираю дочку. И вынуждена в общем я признать, Что время есть свободное лишь...ночью! Какой тут сон?! Ждет музыка меня! И у мелодий призрачных в плену я! Не зная нот, пытаюсь исполнять Всё, что приходит в голову больную. Чтоб муж стерпел подобный беспредел, И чтоб соседи не ругались матом, Убавив звук, наушники надев, Ночами я сажусь за синтезатор. Гитара тоже тихий инструмент. Со школьных лет я подружилась с нею. Бывает, ночью...аккомпанемент... А вот с гармошкой будет посложнее! Тут не убавишь звук, как ни крути. Досталась же от дедушки наследство- Гармошка эта! (Господи, прости! Помянут деда люди по соседству!) Учусь играть. И что таить греха, Тому м-ученью нет конца и края. Расправлю я гармошкины меха, Возьму аккорд...аж сердце замирает! Звучит опять "Самара-городок", И "беспокойной мне" покой лишь снится. Наверно, только галоперидол Меня смирил бы в местной псих.больнице. Учусь играть я только по ночам. Звенит моя гармошка бубенцами... Соседи наши терпят и молчат... И даже не здороваются с нами. | ||||||
Вечер поэта |
100 | Про музу | 2021-09-16 | 10 | 1138 | |
 Она лежит на пледе. Ню. Осенний вечер тих. А я творю. Да, не херню – Леплю, как скульптор, стих Она вращает у виска Кудрявый завиток. А я всё не могу никак Придумать нужных строк Она призывно на боку Лежит, обняв кровать. А я, вот, рифму не могу По смыслу подобрать Смотрю на молодую плоть, На красоту лица… И понимаю –тяжело Сос-ре-до-то-чи-ться΄ Я подошёл. Её одел. Обиделась? И пусть. ______ А сам сижу, как и сидел. И со стихом @бусь | ||||||
Двести первое |
88 | Про Хохмодром | 2023-09-10 | 5 | 601 | |
Вчера, жуя картофель,
Сев за компом на стул, На Хохму в личный профиль Случайно заглянул. Сказал, снимая кофту: Едрит твои дрова, Ведь у меня стихов-то - С двумя нулями два! Не жду от вас я лести, А равно и хулы. У этой цифры двести - Округлые тылы. И вытянута шея, На зависть воробью... Что чувствую в душе я, Об этом и пою. Не много и не мало, Примерно восемь лет. А рейтинг, сумма баллов - Всё суета сует. Мелькают дни и даты, Огни на берегу. Зачем-то и куда-то Ползу, спешу, бегу... В дороге рвы да кочки, По ним то вверх, то вниз... Девиз "Ни дня без строчки" - Совсем не мой девиз. Но нынче я "на чилле". И вот, владея мной, Уже мозги включили Программу "выходной". Я словно Паваротти, Пою на кураже На резком повороте И в низком гараже. Хоть я и не Карузо, Мой лозунг, в целом, прост: Когда маячит Муза, Ловлю её за хвост. Коль время есть в запасе, То, корма дав коню, Усевшись на Пегасе, Свою волну гоню. В ней мыслей нет глубоких - Порастерял в пути... Но строчек кособоких Здесь также не найти. Вы их берите, нате, Читайте до конца. Написаны в формате "От первого лица". Качусь ли по Алтаю, Держу ли путь в Уфу - Узоры рифм вплетаю В короткую строфу. Сейчас бы в Ниццу, братцы (Мечтать не вредно ведь) - На месте разобраться, Где золото, где медь. Но можно и в Копотню - Эх, мне бы пару крыл... На Хохме третью сотню Я для себя открыл. P.S. Когда-то начиналось с этого: Жми сюда | ||||||
О поэтах и стихах |
96 | О поэтах | 2020-02-01 | 12 | 1189 | |
Из цикла "Крылышки Пегаса" Последний слог на место встал. И стих как будто безупречный. Он совершенный, как кристалл, Но, к сожалению, не вечный. Так в жидком гелии цветок Храниться может очень долго. А после, лёгкий ветерок Его рассыплет на осколки. * * * Я не люблю, когда стихи Похожи на трактат научный, Такой напыщенный и скучный, И полный вялой чепухи (что философией считают), Где мысль ползёт, а не летает, И даже ползая, хромает На обе задние ноги. * * * Увы! Поэты - глухари, Что тарахтят на токовище При свете утренней зари, И понимания не ищут. Они стрекочут и поют В восторге самолюбованья, Постичь желая абсолют. Продлись, продлись, очарованье! И вот, пришел заветный миг. Забил фонтан стихов и песен. Но весь их пафос - просто пшик! И никому не интересен. Но продолжают скорбный труд Поэты с трелями и свистом. А из двустволки в них пальнут Ну, разве только пародисты. | ||||||
Как хорошо, когда не спится |
80 | О творчестве | 2020-01-22 | 11 | 1695 | |
Как хорошо, когда не спится.
Сверкают мысли, словно стразы! Приходят рифмы, строки, лица, Идеи, образы и фразы... И разделив с тобой подушку, Узлом завязывая нервы, Пророчит, шёпотом на ушко, Шальная Муза блеск шедевра. Как мысль свежа в разгаре ночи, В ней дар и отблески таланта. На лунный свет ложатся строчки, Как россыпь дивных бриллиантов. И нет печальнее поэта, Как нет страшней метаморфоза, Когда сменяется, с рассветом, Твоя бессонница склерозом. | ||||||
Реинкарнация |
78 | Грибы | 2022-04-18 | 9 | 6311 | |
 Слышал я от грибников учёных, Досконально знающих матчасть: С помощью грибов определённых Можно даже в прошлое попасть. Как-то раз на наши посиделки Принесли мне «ханку» кореша. В общем, принял я, задраил зелки – И рванула в прошлое душа! Лишь в глазах протаяли колечки, Вижу: снег вокруг, темнеет лес, И в меня у некой чёрной речки, Хладнокровно целится Дантес! Ни фффига се…! Блин! Святые барды! Уронивши пистолет на снег, Я себя рванул за бакенбарды… И вернулся в двадцать первый век! ...... Не забыть мне чудного мгновенья: Мог погибнуть! …Но ведь не погиб! И причиной этого спасенья Мухомор – конкретно чудный гриб. С той поры собранье сочинений Пушкина увидев где-нибудь, С гордостью приветствую свой гений, И невероятный жизни путь. Наш уход не ставит жизни точку, И порой Судьба даёт нам знак. В общем, завтра снова ем грибочки... Может, я ещё и Пастернак! | ||||||
Творческая |
72 | Ненорматив | 2014-01-27 | 8 | 4215 | |
Воробей глядит с тоской
черненькими бусинками. Я иду к себе домой - грустненькая-грустненькая. Настроение - говно, ни во что не верится. А идеи все равно так в мозгу и вертятся! Это ж надо воплощать, в муках чтоб не корчиться. Вот такая, вашу мать, я ужасно творческая! | ||||||
МОГУ (хохмодромское) |
86 | Про Хохмодром | 2021-02-26 | 6 | 778 | |
VladiSlav Не могу Не могу писать как Юрий Ржавый Пунктик есть в стихах неуловимый Почитали, дружненько поржали Смысла, не постигнув половины *** Так же не могу как Ф. Червивый Тяму для такого видно нет Он как Джо, почти неуловимый Только до сих пор авторитет *** Как не помянуть не всуе Рона? Колом тут на Хохме всяк огрет Как бы наподобие ОМОНа Только вот стихов давно уж нет *** Честно признаю, далёк от kekca Как мужик, я вроде бы не скис Полового есть чуток рефлекса Только не даётся тема сись… Жми сюда МОГУ (хохмодромское) Под клубы́ «коричневого» смрада я могу писать, как Соломон, только начерта мне это надо, чтоб ко мне ворвался в дом ОМОН, чтоб перешвыряв тома нетленок, переворошив стишишек тьму, без ружейных залпов возле стенок упекли архаровцы в тюрьму. А в тюрьме тоска и макароны и совсем безрадостный финал, где ночами жутко снятся Роны, мне колы́ сующие в анал. Но и славы выловить извивы там ведь как два пальца обоссать – я ж начну в тюрьме, как Ф. Червивый вирши месяцами не писать. Только ша!! Я не́ из добровольцев и тюрьму покинуть чтоб потом, я могу писать, как Ю. Тубольцев, чтоб перевели меня в дурдом. Рукава в узлах, клочками лохмы, сиплый вой и выпученный взгляд не дадут добраться мне до Хохмы, чтоб стихом порадовать ребят. А когда приду и без фее́рий наберу плюсдвоек аж за сто, скажут мне: «Он пишет, как Дейтерий!» и отвечу я на то: «А то!» И держа маэстровскую марку-с, и кажа́ неистовство и пыл, я могу писать, почти как Таркус, только как он пишет я забыл. И писать, как kekс, беря Ютубы, тоже я могу… но нужен фарт – год пиши про половые губы и считай уже ты – невский бард. А когда пройдёт коронавирус и зажжётся благости луна, я возьму торжественно папирус и отдав всего себя сполна, напишу я так, что весь помпезен, как в туман фашистскому врагу, завопит с досадой сам Березин: «Так писать я, братцы, не могу!» | ||||||
Затем. |
90 | 2021-09-21 | 6 | 962 | |
|
Однажды я, в священном гневе
Зайдя за мыслимый предел, Наворотил такой шыдевер, Что сам прочёл - и поседел. Во вдохновенческом запале Я натворил таких добров, Живописнул таких реалий, Что даже мордой стал багров. И подтверждая норов бурный, И духа твёрдого накал, Мой взор пронзительно - лазурный Всепроникающе сверкал. А прочий торс - как небо утром В веснушках вездесущих птах - Переливался перламутром В непоказательных местах! И шестикрылый мой приятель, Воскликнув "Что за чепуха? Ты, братец, радугою спятил!" Слинял, подальше от греха... Вот тут я и прозрел воочью, И сразу стал к себе жесток: Порвал шыдевер в микроклочья, И набросал коту в лоток. Зверь закопался в это дело - И оросил его спроста: Всё задымилось, зашипело, Раздалось "Бздынь!!!" - и нет кота... И гнев мой тоже спёкся как-то, Излив во вспышке естество - Плод вдохновенья - это фактор, Не пощадящий никого! А я, творец, в чертоге пышном Переживаю по коту, И чтоб ещё чего не вышло Вымучиваю мутоту. Затем, не сея в душах эха, Плодятся вата и повтор, Чтоб ты, мой добрый чтец, от смеха Не напрудил на монитор! | ||||||
Э3,14граммы (часть 6) заГадочные ... |
72 | Ироничные стихи | 2024-04-02 | 9 | 751 | |
Не со зла, но к сведению
Inside/Outside на сайте обнаружив двери не наиграется никак он по уходам и приходам мастак в рекламе матерного слова достиг невиданных высот но поскользнётся и сорвётся вот-вот не тыкай автору в ошибки он не признает что не прав поправки он авторитетом поправ ему доступны все парковки где припаркуется там смех по воле рока стал хорошим для всех когда мессия на мессии цензура сиськи глаз неймёт а он не месси но и сиськи помнёт ему бывает с нами скучно но если есть междусобой в стихах и глаз горит и хвостик трубой по стилю автор узнаваем он всех как редкий из душнил на недостойных и достойных делил снаружи весь благообразен внутри обидчив как дитя его читаем и зеваем прочтя нам всем не стоит обольщаться чего с убогого возьмёшь где фигурант там пропаганды ****ёж ему готовы поклоняться и славить искренне вдогон поскольку он поклон ни разу не клон в борьбе с лирическим героем пожалуй лучше уступлю он ловко на кулак мотает соплю ем всё подряд и не толстею бегу подковами звеня а сзади шепчутся что корм не в коня филологически исправно ведёт ошибкам разным счёт своих не чует а чужие блюдёт нашёл себя на пьедестале но не король он и не шут поэт рифмует как умеет don't shoot он к звёздам стартовал на небо и там торжественно завис а мы здесь ждём его и просим на бис Э3,14граммы (часть 1) Жми сюда Э3,14граммы (часть 2) Жми сюда Э3,14граммы (часть 3) Жми сюда Э3,14граммы (часть 4) Жми сюда Э3,14граммы (часть 5) Жми сюда | ||||||
Поэт |
78 | 2023-09-14 | 8 | 534 | |
|
 Я с рифмами накоротке, Они пульсируют в виске, Катаются на языке, В стихи ложась строка к строке. Блокнот с карандашом в руке Да сигарета в мундштуке – Брожу, отдавшись весь тоске, Я в творческом своём мирке. Сюжет найду то в цветнике, А то поймаю на реке И песнь сложу о рыбаке, Волной разбитом челноке. Пастух незримый вдалеке Выводит соло на рожке. Слеза стекает по щеке, Сонет к сонету льнёт в венке. Поэт – огонь на маяке, Вода живая в роднике. С Евтерпой я накоротке, Мы – как монеты в кошельке. | ||||||
Коротко и ясно. (Хохмодромщина) |
90 | Про Хохмодром | 2021-11-10 | 6 | 671 | |
Вся жизнь - борьба...Сплохуешь - и труба,
А муза наседает, как пиранья, И как остановить поток сознанья, Когда на лире сорвана резьба? Азарт - упрямец, он берёт числом И беспощадно давит до упора: С его подачи руки у жонглёра Завязываются морским узлом! Когда и вдохновение не спит, И ум пропит не весь, а опыт нажит - Да тут любого так закочевряжит, Что впору нюхать нашатырный спирт! Хоть Хохма и Дейтериево царство, Мы все тут Аполлонова братва - Перемежаем буквы и слова, И юморим - удачно, но не часто! За сердце критик, как кураж - за нож Хватается, чтоб черти не побрали - Но зря: поэт пробил дыру в астрале, Попёр фонтан - и хрен его заткнёшь! А кто есть чёрт? Лишь кочегар с хвостом, Которому мурло перекосило, Он так давно нечищенная сила, Что притерпелся - и стоит на том! Вот и поэт слоист, как шаурма - А вовсе не подобие сосиски, Которая не естся без зачистки - Он не стремится к ясности ума! Его стихи таинственны, но зычны: Ведь что бы ни вещал киношный титр, Поставленные рядом негр и тигр Хоть и созвучны, но не идентичны! И он как чёрт, попавший в царство фей, Теряет разум с каждою минутой - Башка должна быть малость е...нутой, А станет много - будет корифей? Пока не поздно, в печь лети, тетрадка! А ты, читатель, часом не уснул - Ведь я понятно всё живописнул? А главное, что очень - очень кратко! | ||||||
Объявление на литсайте |
108 | 2021-12-24 | 6 | 544 | |
|
(с) Елена_Лерак_Маркелова: «Во мне вчера прорезался поэт. Я небеса не умолял об этом!». ______ На днях в себе поэта я родил! Свет не видал подобного милашки. На внешность морды – Гена крокодил, И только уши, как у Чебурашки. Он вылез недоношенным, в пальто И, нежно прохрипев на ухо «мама!», Мне тут же сочинил стихи Барто И полный сборник рубаёв Хайяма. А дальше стал трудиться, как пчела. Найдя мою заначку под матрасом, Купил себе крылатого осла, И, с ним бухая, величал Пегасом. Затем, сняв Музу где-то на Тверской, Он так погряз в поэзии пучине, Что написал «онегинской строфой» Балет «Жизель» и оперу Пуччини. Выл под гитару голосом дурным, Для Музы денег клянчил на серёжки, И требовал прописки всем троим, Бесплатного вай-фая и кормёжки. Так не сочтите, милые, за бред Вопрос без задней мысли (наудачу): Вам, случаем, не нужен ли поэт? Отдам задаром… и осла в придачу! | ||||||
Листая страницы: СОС |
92 | 2020-10-30 | 4 | 846 | |
|
из цикла стихи о стихах *** Ах, эти милые игрушки! Простительно ученику - Признался, что навеял Пушкин, И свеял целую строку. *** Поэт - это киллер и точка! Читателя бьёт наповал, Неграмотным только отсрочка И тем, кто его не читал. *** стихи не прячь как все в могилу не ныкай строчки в мавзолей сожги скорей и прах по ветру развей *** Я - поэт неординарный, А-ля Навои. У меня запас словарный, Все слова - мои! Буквы есть - всему основа, Мыслю широко! Сочиню плохое слово, И пошлю в него. | ||||||
Время, назад! |
74 | Про время | 2021-01-16 | 4 | 964 | |
"Время вывернет всё наизнанку
и загадочный сделает вид. То шумит, то играет в молчанку, указательной стрелкой грозит." Станислав Ливинский Жми сюда Наш всевышний горазд на проделки - Случай вдруг выпадает двоим... Невзначай наши встретились стрелки - Ваше время совпало с моим! Я - будильник - нестарый и рьяный - (Пусть простят мне такое словцо), И со стрелки своей безымянной Обручальное сдёрнул кольцо. Тут же резво сгонял в магазинчик... Вы, нарезав салата ушат, Оттопырили стрелку-мизинчик, Выпив стопочку "на брудершафт". Тяжеленная чёрная гиря На цепи поднималась во мне! Здесь я вовремя вспомнил о лире, Ощущая себя на коне, Доставая стихов своих томик, Раскрывая его пред собой... Долго блочно-панельный Ваш домик Сотрясал мой рифмованный бой! Только дрожью забились Вы мелкой, Прерывая мой гордый мотив, И слегка указательной стрелкой У виска своего покрутив. Отодвинув пустую чекушку Запахнув свой шикарный халат, Широко разевая кукушку, Рассмеялись Вы мне в циферблат. Я вскочил, опрокинув, тарелку, На ходу надевая жилет... И не видел, как среднюю стрелку Вы, смеясь, показали мне вслед. **** | ||||||
Смотря как посмотреть |
100 | 2020-06-01 | 7 | 1205 | |
|
Диптих Заход первый. ДЕЖА ВЮ Смотреть там: Жми сюда * * * * * * * * * * * * * * Заход второй. ЛАЖА ВЮ (Не мой день) Смотреть прямо здесь. Я утром встал не с той ноги сегодня. Попробовал другую – вновь не та. Да это что ещё за… дрянь господня? Не жизнь, уже с ранья, а срамота! Шёл по-большому дождь, занудно-мелкий, След ног моих не тех лепил в грязи. Я был весь день как не в своей тарелке, Каким-то марсианином в такси Из рук валилось всё, чужие будто, К тому же вставлены не тем концом. Куда? – ну, я догадывался смутно, Боясь с проблемой «встретиться лицом». Сел за стишок, хотел сваять нетленку, Родить шедевр!.. Родил белиберду. Такую, что убицца бы ап стенку, Йад выпить, у прохожих на виду. Прохожих, кстати, встретил я немного, Всего штук пять, все в масках как один. Я тоже – в маске, соблюдая строго Такой осто…полезный карантин. Вот на руках – затёртые перчатки, И паспорт, и прописка в нём, со мной. Всё как велели, значит – всё в порядке. Какого ж хрена был я сам не свой? Друзей любил невнятно по вотсаппу, По мылу и по вайберу – подруг, И псу не говорил: «Дай, псина, лапу», Пусть это было лишнее, но – вдруг? Соседи – вроде – слали мне приветы, А может слали, но наоборот, На всех ведь маски в полный рост надеты, Поди тут, разбери – что за народ. И я решил поторопить развязку, И отделить мух правды от вранья, Снять эту опостылевшую маску! …Снял. Глянул в зеркало. А там – не я…  * * * * * * * * * * * * * * | ||||||
Роковая случайность |
80 | Про графоманов | 2022-12-21 | 7 | 1619 | |
Как порожденье творческого блуда
С залётной музой среди бела дня, У стихотворца Н на грани чуда Случайно написалась не херня! Общеизвестно, чем грозят пороки - И автор, бледный, как червяк во мгле Затрепетал, перечитавши строки, И руки содрогнулись, как желе! Насупясь на непрошенную манну, Кондовый разум, весь прямой, как брус, Заопасался: "Вдруг теперь я стану Властитель дум? А это - тяжкий груз!" Да, лиры звон, возвышенный и страстный Всех жахнул, как дубиной - троглодит... Простое чудо - это факт заразный, Он никого морально не щадит! И вся семья переживала дружно - Сочувствия фитиль воспламеня Не верила глазам своим: "Неужто?" И убеждалась - точно, не херня! Реально, письмена сплелись в скрижали - Ведь их же напитал небесный сок - И мухи с уваженьем зажужжали, И ветерок застыл наискосок! Но автор, не поддавшийся гордыне, Косился на несвойственный куплет - Неужто суждено ему отныне Стать гением в расцвете зрелых лет? Скрипя зубами и гремя соплями Он взял перо, прогнав и муз, и мух - И словно лист фанеры над полями Взлетел на воздух графоманский дух! Он волен был творить на всё поклав, но Как с этим жить, себя не уроня? Сложил куплет - и понял: вот и славно, Смотался морок, вновь пошла херня! Мозги пусты, зато полна тетрадка - Одной мыслишки водяной раствор... Как хорошо, что вдохновенье кратко, И озарень - е щё не приговор! | ||||||
да кто ж так тебя? |
86 | Поговорки | 2021-05-07 | 6 | 700 | |
да кто ж так тебя? за какие грехи
по мордочке дали кастетом, пинали ногами, загнав в лопухи… вот нЕлюди - эти поэты! заплывших два глаза - их цвет фиолет… нос набок - опухший и сломан... избитая тема лежит на земле и мне отвечает лишь стоном… | ||||||
Провинциальная легенда |
68 | Про людоедов | 2019-06-27 | 5 | 2511 | |
Она гуляла в поле чистом,
Приехав в дальнее село. И там влюбилась в тракториста. О, как же им не повезло! Она стихи ему читала, Превысив всяческий предел. И до того его достала, Что он убил её и съел. Отравлен страшным этим ядом Он, поминая чью-то мать, Окинул мир безумным взглядом, И тоже начал сочинять. И вам расскажут старожилы: Прошло немало зим и лет С тех пор, как стал нечистой силой Несостоявшийся поэт. Когда в селе поют подруги, Отведав вкусного борща, Он тенью бродит по округе, Стихи невнятно бормоча. | ||||||
Уснуть… и видеть сны?© Преске вю ... |
104 | 2021-05-16 | 10 | 524 | |
|
Преске вю (фр. вертится на кончике языка, почти пойманное) –
продолжение сериала про «вю»: «Дежа вю» – Жми сюда «Лажа вю» – Жми сюда «Жаме вю?» – Жми сюда Сочетая противное с вредным, Пью, курю я и жирное ем, Там со вкусом и пользой так бедно, Что практически нет их совсем… Только я ставлю «пользу» в кавычки, Сто раз за ночь считая грехи, Называю всё силой привычки, Что рождает под утро стихи. В них фуфло то и дело мелькает, Как ни пыжься – фуфло есть фуфло, Только… рифмы шуршащею стаей Поднимаются – вдруг – на крыло, И меня тащат в бездну сомнений, И надежд – может, всё же я смог Читать дальше >> | ||||||
Поэт Акакий, плагиата враг |
82 | Про воров | 2021-05-10 | 8 | 881 | |
Поэт Акакий в бархатном халате
За рюмкою-другою коньяка Писал в ночи стихи о плагиате, Пылая гневом праведным слегка: "Люблю, друзья, грозу в начале мая, Но не люблю, когда мои стихи Бессовестно крадут, стыда не зная, Бездарные поэты-лопухи! Мой дядя был старик честнейших правил, Он тоже плагиат терпеть не мог - Поэта Н. покаяться заставил (Тот у него поэму уволок)! Белеет в море парус одинокий, Весною в сени ласточка летит - При деле все. Лишь свинтус недалекий Покрасть чужое так и норовит! Но есть простушки-женщины в селеньях, Что плагиат не в силах распознать - И хлопают ворюге в восхищеньи... А дом горит! И лошадь не догнать! Мороз и солнце! День вполне чудесный, Лишь портит настроенье этот черт, Желая даром, трутень бесполезный, Себе захапать славу и почёт! Я не жалею, не зову, не плачу... Поэтам слезы как бы не к лицу, Хотя мечтаю дать скорее сдачу Монетой той же самой подлецу! Но что там красть? "Мазай и стадо зайцев"?! И сам легко такое сочиню. Я с детства презирал неандертальцев! Лишь самобытность в творчестве ценю! Достану из штанин своих публично И покажу ворюге ценный груз: Как член СП, билет имею личный, Гордится мной писателей Союз! .. ...Как хороши, как свежи были розы... Но их дарили... странно, но не мне. Увы, сбылись печальные прогнозы, И плагиатор снова на коне! Упер опять (когда и как, не знаю) Мою поэму "Туча без штанов"! Не плачу, не зову... Но обещаю Расправу похитителю стихов! Пусть выхожу один я на дорогу, Народная тропа не зарастет Ко мне. А красть у гениев, ей Богу, Сейчас умеет каждый идиот! Когда б вы знали, из какого сора Я золото стихов своих намыл... Давайте заклеймим совместно вора, Умерим, так сказать, мерзавцу пыл! Уж сколько раз, друзья, твердили миру: "Не понял слов - тогда лови кирпич! ", Пусть взад вернет, подлец, чужую лиру!". Акакий Плюшкин. Член СП. Москвич. | ||||||
Ловец вдохновения |
72 | Про трезвость | 2015-09-04 | 7 | 4936 | |
И чего же я только не делал,
Вдохновения миг чтоб поймать: Не пускал мысль из бренного тела, Не валил страстных дев на кровать. Литры водки лились по стаканам И ни капельки в замкнутый рот, Не страдал, то есть не был я пьяным, Не тягал по реке пароход. Не гонял комаров на рассвете, Потому что гонять не хотел. Я не делал плохого, заметьте, И хороших чурался я дел. Вдохновения миг не приходит, Но усидчивый попой берёт: Зарифмовано лихо всё, вроде, Стёб на Хохме глотает народ. | ||||||
Жил-был… |
94 | 2021-01-26 | 6 | 710 | |
|
Жил-был один чудак, почти поэт, смешливый,
Ваял порой стишки, с улыбкой и с грустинкой, Любил писать чуть-чуть туманно, но красиво, И к смыслу иногда приделывал картинки. Был по природе он запойным оптимистом И в лучшее отчаянно пытался верить, А в музыке стихов не мнил себя он Листом*, Но для Евтерпы были приоткрыты двери. Желал всем людям быть с собой и миром в ладе, Не разменять себя на стопки серых фишек, И для него любимым счастьем было гладить По головам цветы, собак и ребятишек. Читать дальше >> | ||||||