* * *
В молочном отделе постоянно нет красивых продавщиц. Слышь, директор, у меня баба тока родила. Я чё, просто так сюда за молоком бегать должен?
* * *
Можно, я в стихах жалобу напишу? Можно? А вообще, тут стихи писать можно? Можно, я тогда не жалобу напишу, а стихи? Просто стихи? Мои. Ну, в смысле, не просто стихи, а хорошие стихи. Потому что мои. Если можно, напишите мне, что можно, а я приду завтра и напишу. А жаловаться на вас никогда не буду. И буду только ходить и стихи писать. Можно? Вы даже не представляете, насколько это обогатит вашу книгу жалоб. Представляете, люди открывают, а там – мои стихи. Про кирпичи. Их у меня уже 21. Владимир.
* * *
Hi! Мы – Настя и Карина из 8 «Б». У нас всё cool. Мы – the best. Тут такой отпадный магазин. Хотим познакомиться с клёвыми пиплами. Пишите нам.
* * *
Продавец с бейджем Наташа, такая с непрокрашенными корнями и в дешевой китайской кофточке, - хамка и дура! Да я бы с такими ногтями постеснялась даже в огород выходить. И давно пора знать, что светло-розовая помада не для землистой кожи. И вообще, какое её собачье дело, где я взяла 300 рублей десятиками?
* * *
Я не обязан объяснять вашему охраннику, откуда у меня в кармане обертки от двух глазированных сырков и почему у меня глаза бегают. Может, я глазной спринтер.
ЗЫ. Настя – дура!
* * *
Кирпичи вы мои, кирпичи,
Нет кирпичнее вас и кирпичестей,
Выйди в поле, таких поищи,
Не найдёшь на гектарную тысячу.
А в сарае моём кирпичей
Сорок три, но каких! Ты попробуй-ка,
Не сломить их ладонью ничьей,
Ни ногою. Порвётся ведь обувь-то.
* * *
У ваших портретов Путина какой-то несвежий вид. Билана, небось, свежего завезли. А на нас, бюджетников, и здесь всем плевать.
* * *
Во-во, обувь делают – дерьмо. Какие кирпичи, она так у них рвется. И, к тому же, ни одной приличной продавщицы в молочном. Слышь, которая про ногти, у тебя телефон есть?
* * *
Можно подумать, у нас вообще что-то умеют делать. Вот когда у меня в кабинете портрет Брежнева висел, тогда обувь-то другая была. А сейчас – ни обуви, ни портретов Путина. Так, ширпотреб один. Довели страну до кирпичей.
* * *
А причем тут кирпичи? Кирпичи – идеальная форма и содержание. Их даже есть можно. А уж рифмовать как приятно:
Кирпичи ты свои не дрочи,
Не затем нам из глины наделаны,
Ты на складе кирпич получи
И любуйся им: часть он и целое…
* * *
Hi, Леша. Сам дурак! Настя & Карина.
* * *
Нет у меня телефона. Для вас нет. А для поэта есть: 8-913-…….. Екатерина.
* * *
Подумаешь, поэт. Я тоже так могу:
Морда просит кирпича,
Я танцую ча-ча-ча.
А просила бы полено,
Танцевал бы макарену.
* * *
Довели страну. Идиот на идиоте. А портрет я в другом магазине купил. Вот. А в ваш больше не приду. До завтра.
Корейская морковка была тупой. Мне еще ни разу не встречалась такая тупая корейская морковка. Один раз встретил одну, её тоже трудно было назвать острой, так она хотя бы под углом 90 градусов была. Но эта оказалась настолько тупой, что ещё чуть-чуть, и её можно было бы считать линией.
Я вывалил в нее зелёный горошек - ноль эмоций. Представляете? Зелёное на оранжевом, а ей не смешно! Круглое на плоском! И нифига! Вытащил горошек и посыпал ее сахаром. Нет, прикиньте, сахаром корейскую морковку! Любой кетчуп описался бы уже от смеха, а эта лежала и хоть бы хны. Ну, добавил хны. Хна аж на рыжий цвет изошла, а эта тупая бестолочь даже не улыбнулась. Даже вилкой её поприкалывал - никакой реакции.
Нет, я, конечно, понимаю, всякое бывает. Может, у нее огурец знакомый сгнил, или кочерыжка пестицидами отравилась. Но в том-то и дело, что морковка грустной не выглядела. И разбитой от усталости. Она выглядела тупой. И на вкус, и на цвет, и на размер, и нафиг она была тупее всех тупых и еще тупее. Овощ, одним словом. Растение. Ни рыба, ни мясо!
Кирпич – герой! Его харизма
Катастрофически чиста –
Не пахнет луком изо рта,
А постулаты кирпичизма –
Внезапность, прочность, простота!
В сырую смесь положат скромно,
В висок ударят мастерком,
Сопровождая матерком.
Но он – кирпич, ему не стрёмно,
Он знает – будет всё пучком!
Ложится он, куда обязан.
Уже ни пукнуть ни вздохнуть,
Раствором тщательно обмазан,
Он сознаёт, что путь заказан –
«Пойти» ещё на что-нибудь.
У кирпича одна напасть.
Ему важней всего в начале,
Если не быть на пьедестале,
Подальше от угла попасть
И чтоб струёй не доставали…
Как будто приговор к награде
Кирпич воспримет «на Ура»
Лежать в стене или в фасаде.
Подвал – говно, там кошки гадят,
Короче говоря – дыра.
А кайф по полной обеспечен
Когда кирпич венчает свод.
Ништяк – торчать в составе печи,
Но тока, мля, не дымоход!
Об этом быть не может речи!
Хороших мест разнообразье,
Но всё же вышку выбирай –
Стань чёрточкой в кирпичной вязи,
Каких у нас в стране, как грязи –
«Свобода», «Биржа», «Баня», «МАЙ!»…
Век кирпича почти что вечен,
Не то, что у простых людей.
И мастера уже… далече,
А кирпичам заняться нечем,
Лежат и – ни-ка-ких гвоздей!