Труды снегопада подправила кошка:
Прошла и оставила лапок немножко,
Немножко когтей и усов, а потом
Стряхнула семь ягод рябины хвостом.
Семь ягод оранжевых в кружеве белом!
Всё просто и сложно в решении смелом:
Семь огненных точек, штриховка от лапок.
Понятно: художник творила без тапок.
Теперь всё готово! В саду под рябиной
Любуется кошка прекрасной картиной.
рисунок мой же
Жми сюда
Терпения немного подкопите,
Я о Пегасе лекцию прочту.
Он парнокрыл, но непарнокопытен,
И непонятно: в солнечном зените
Растопчет или вознесет мечту.
И если нет в стихах меня тщедушней,
С Пегасом будет все наоборот:
Склонясь, как провинившийся послушник,
Пойду, почищу говнецо в конюшне,
Глядишь и впрямь в зенит меня свезет!
- Батюшка, пост, а мужчину-то хочется!
Нет, без загула! хоть тихого, мирного...
- Ишь ты, не спится одной, полуночница?
Можно, Матвеевна, только не жирного...
На Украине фору нынче нам дают:
чюйствительно, не приходя в сознание,
«Нiч яка мiсячна…» вовсю они поют
народом всем... Период созревания?!
А мы опять, видать, заехали в ухаб
на правду не имея полномочий:
про «месячные» от своих лишь знаем баб…
Но ведь - про ДНИ ! Хоть чаще всего - ночью.
Молодые года беспробудно забыты,
От хозяина скрыты в бездонном котле.
Я не помню ста тысяч своих же событий
И хотел бы взглянуть на себя в двадцать лет.
Узкогрудый, возвышенный и бледнолицый,
То ли дело теперича - кровь с молоком!
Для кого я тогда сочинял небылицы?
Ныл о ком? Пел о ком? Просто думал о ком?
И без этого век, до обиды короткий,
Усечен до нуля. По ночам наугад
В полушариях скачут туманные фотки,
Не стремясь вытанцовывать видеоряд.
Помню лишь как, гусиной гордыней раздутый,
Зарождающуюся карьеру губя,
Торопился снести все форты и редуты,
Стенгазетной поэзией теша себя...
Их сыновья в объятьях душат,
В честь их словесный льют елей,
А мне давно запала в душу
Мать, не рожавшая детей.
Вослед извечному призванью
Она тайком который год
Среди чужих Наташ и Ваней
Ребёнка ищет своего.
И тот бы мог быть им, и этот,
А то и оба – два крыла,
Когда б судьбы слепой рулетка
Их, не сведя, не развела.
И пусть он ей уже не светит,
Всё ждёт желанной встречи миг…
Ей дети все на белом свете
Родными кажутся детьми.
Приснилась мне намедни баня,
и две девчонки в самом мёде...
С утра крутился в барабане,
мне мыли кости на работе.
******
Спешишь пройти мадам на красный свет?
Куда торопишься несчастная?
Неужто не доходит из газет?
Вокруг тебя всё будет красное.
******
Не смог закончить десять классов
но стал успешным бизнесменом
а кто закончил лоботрясы,
такие как Маккартни или Леннон.
******
Приснился мне кирпичный наш завод,
Кирпич проходит обжиг там в печах.
Проснулся рано, ведь полно забот,
смотрю в окно а джип на кирпичах.
Господа писатели разрешите поздравить Вас всех с международным Всемирным днем писателя!
Без нас - мир бы просто остановился, и человеческая цивилизация сошла бы на нет.
Писатели - это те люди, ради которых изобретался алфавит, создавались чернила, ручки, перья, печатные машинки. Они положили начало целлюлозно-бумажной промышленности.
Это те гении, благодаря которым существуют библиотеки, книги и книжные полки.
Это инженеры человеческих душ, акулы пера и бумаги, без которых просто невозможно представить себе современный мир.
Писатели-фантасты, сами создают миры, целые эпохи, галактики и вселенные. Десятки оттенков различных чувств, вкладываются в обычные буквы.
Писатели вдохновляют кинематографистов на создание фильмов, историков - на изучение архивов, а философов - на разработку новых мировоззренческих концепций, на основании которых те же, неугомонные писатели, в свою очередь пишут свои книги.
Писатели своим вдохновением способны соблазнить самую целомудренную Музу и подняться на крупе своего Пегаса, на творческий Парнас.
Это те люди, обеспечивающие работой десятки отраслей тяжелой и легкой промышленности, сферу публичных и частных услуг, двигают экономику стран всего мира.
Да что там скромничать! Они просто вдохновляют каждого из нас на полноценную жизнь!
Творческих нам всем успехов и повышенных гонораров.