Ни одна сука мне стих не посвятила. ...
...не сподобилась ни одна сво...
Авада Кедавра,
В подъезде пахло
жженой проводкой,
Электрик ковырял в автомате.
Я ожидал
эсэсовку с плёткой,
А дверь открыла
дама в халате:
В отлёте, в правой, ложечка джема
И на губах
вишневым камшотом
Я, поперхнувшись, выдохнул:
- Эмма!?
И вдруг из комнат, радостно:
- Кто там?
- Идите на хер, – тихо и строго
И - громко:
- Тут ко мне, из собеса!
- Хочу поговорить с ней,
ей-Богу!
Она же, как-никак,
поэтесса.
Я тоже вот не чужд
словоблудью
- Ах, Вы поэт? -
и бюстом на локоть
И я попал –
меж стенкой и грудью
Попал,
как мандавошка под ноготь
Там, под фланелью,
прячась от взгляда,
Такая
Киево- Печерская лавра!
Из комнат снова:
- Кто там, Авада?
- Исусе!
Вы… Авада Кедавра?!
А Эмма где?!
Да врёте, наверно.
- Мы тоже с Вас
не требуем метрик.
А ну,
держи клиента, Валера*!
Электрик был совсем не электрик
Уже потом,
обмотанный скотчем,
Я слышал,
как они толковали:
Мол, уши
мы отправим по почте,
А тело
закопаем в подвале
А я лежал,
трясясь и потея,
Они глумились:
- Шлёпнем – и баста!
И тут её
накрыла идея
Продать меня
в литературное рабство
Щипало ж.
от едкого пота,
Я тихо клянчил:
- Может, не надо?
Вдруг за стеной, взволнованно:
- Кто там?
Через минуту:
- Кто там, Авада?
Ах, Эмма, Эмма,
глупая птица!
Да как же я
не понял-то сразу!?
И торопливо
(в мыслях) крестился -
Не дай Господь
в Ирак или Газу
- В Ираке - там
проклятые янки, -
Кедавра пальцем тыкала в карту:
- Мы продадим тебя...
в Боровлянку,
Черви… - ну, как его? –
Федуарду!
………………
…Пришел хозяин,
cунул в хлебало:
(Стишок хреновый, а в пол-тетради!)
Вы наплюсуйте с полсотни баллов?
А то отлупят.
Привет Аваде.
На днях один из недавно появившихся на сайте авторов, обладая пока
ещё незамыленным взглядом, посетовал на то, что нет в произведениях местных жителей гипербол, метафор и аллюзий. Что, якобы, трудно
в связи с этим (практически невозможно) найти на Хохмодроме поэта.
Одни, мол, рифмоплёты и остались.
"Метафорой и мне приправить нетленку, что ли?" - подумал я.
"А оно мне надо?" Такой была моя вторая, заключительная, мысль
по этому поводу.
Брёл с фонарём дождливой летней ночью
Простой российский мокрый рифмоплёт.
Упал, ушиб башку. Штанина - в клочья.
Разбил фонарь, открыв напастям счёт.
Со стоном встал я, голову ощупал,
Куски земли с травой смахнул с колен.
Башки не треснул супертвёрдый купол,
Но мозг, стряхнувшись, отчебучил крен.
В тот миг я стал одним из тех немногих,
Кто гордо именуется - поэт.
Быть перестал лошарой тупорогим,
(Хоть может статься, что совсем и нет).
[i]Из темноты метафоры напали
На битый мозг, желанью вопреки. Читать дальше >>
Никуда от прошлого не деться
Кличет память раненою птицей
Вот стою я посредине детства
Кровь, стерев с сопатки рукавицей
А с горы, с заснеженного верха
Силой тренья попку раздербанив
Стихотабуреточник, Валерка
Кубарем летит по натурбану
Всё решает: с Алкой или с Фирой?
Ведь любовь не пирожок с картошкой
Смотрят коммунальные квартиры
Вглубь двора, на дворника Митрошку
А Митрошка, выругавшись матом -
Как из двух стволов по жести дробью
Бросил в снег постылую лопату
В будущее смотрит исподлобья
Слышал он в пивной: при этой жизни
Разрешатся с бытом все вопросы
А ещё в прекрасном коммунизме
Водку по потребностям подносят
Бельмондо, пока что, вместо Гира
И Митрошка вместо «нашей раши»
Как ни хороша девчонка Фира
Только Алка, почему-то, краше
И покуда строем наши предки
К коммунизму шли бесповоротно
Мы, их оперившиеся, детки
Обживали сумрак в подворотнях
Не из-за протеста жгли покрышки –
Грелись возле угнанного ЗИЛа
Тень от улетающего Мишки
Не легла, на вылет просквозила
Нет записок возле изголовья
Налицо коррозия металла
Первый раз на снег плевали кровью
Из-за Алок, не за идеалы
И на всё: «Какие ваши годы?!»
Дремлет счастье в найденной подкове
Лишь одна житейская невзгода –
Дядя Коля, местный участковый…
………………..
Всё пройдет. Виски украсит проседь
Полысеет бравый дядя Коля
Пьянство и инфаркты всех не скосят
Кое-что останется Эболе
Если день – лицедей не имеет сезонной привязки,
Временами – досаден, но в целом – склоняет к добру,
В тихом омуте хмари ловлю я нелепые сказки,
И, плетя из них кружево, чисто и радостно вру.
Слабосильные токи, блуждая по пакле плетений,
Обретают друг друга, И пламя в глазах запаля
Из запавших глазниц изгоняют свинцовые тени,
И морщины со лба, и из памяти – дел вензеля.
Нас закинет туда, где не водится ссадин и градин –
В райский сад для двоих, воедино сплетя две судьбы:
Ты – такая красивая, только уставшая за день,
Я – холодный и жёсткий, немножко слетевший с резьбы.
За стеною – эпоха грядущей космической стужи
Только радость общения против неё не слаба -
Грош цена тебе, сказочник, если сейчас не заслужишь
Улыбнуть это чудо, уставшее быть без тебя!
Нам тепло от иллюзий, не жаждущих общей огласки.
С просветлевшим лицом, убежав от усмешки кривой
Я продолжу выдумывать тёплые, глупые сказки…
А дурацких – не стану: их в жизни хватает с лихвой.
Козёл старался день и ночь,
И, засыпая,
Просил козу - роди мне дочь,
Роди, родная!
Коза сама была не прочь
Родить девчонку -
Ей был сынок, как муж точь-в-точь,
Самой в печёнках.
Козёл всё время, так сказать
Пахал, как зайчик,
Но получался - вновь, опять,
И снова мальчик.
Козёл мрачнел из года в год
О дочке грезя,
Тут - бац! И новый сын-приплод,
На лавку лезет!
Устал так жить седой козёл -
Так жить - с козлами,
И вот однажды он ушёл -
Ушёл жить к маме.
Коза отчаялась совсем -
Семья разбита,
И сыновья, которых семь,
Одни бандиты!
То вдруг расправятся с ежом,
Как Тузик с грелкой,
То ржавым и тупым ножом
Побреют белку.
То нанесут больной лисе
Вред организму,
То волку в лесополосе
Поставят клизму.
А если б дочка родилась
В семье козлиной,
То жизнь такая бы звалась -
Счастливой, длинной.
Козёл и дальше б жил с козой,
Ушли б ненастья,
Зарплату муж бы нёс домой,
И было б счастье!!!
Теплынь! В полях синеют васильки,
пригрелся на крылечке пёс беззубый,
снял конь пальто, котяра — сапоги
и лишь селёдка всё ещё - под шубой.
* * *
Иногда мы пустое плетём,
вызывая волну сожаления,
но ведь в целом, друзья, всё путём!
Наибольшего со-про-тив-ле-ни-я.
* * *
Огонёк поднося к сигарете, я
соглашусь — без мужчин и вина
можно впрямь дотянуть до столетия!
Но, позвольте спросить — на хрена?
* * *
Писать иль не писать? Скажу без фальши -
когда читатель Ваш от смеха плачет,
тогда, мой друг, пишите смело дальше!
(А если Вы — не лирик, то — тем паче).