Меня поймут и мамы, и отцы.
Учителей жалею я недаром:
Дочь у меня родилась в год овцы.
А класс её...так это же ОТАРА!
---
В стране объявлен терроризму бой!
И день за днем обороняет храбро
Вход в школу, заслонив его собой,
Едва живая бабушка со шваброй!
---
Доходит всё до крайности у нас.
И в школу пропускают детвору
Не как учеников в обычный класс,
А как агентов в школу ЦРУ.
---
Окно разбито, крыша протекает,
Рассыпались ступени на крыльце,
Нет отопленья... Малость-то какая!
Зато у нас не школа, а лицей!
В работе ей не надо дураков,
она всё так отлично понимает,
Но вот ни разу не сняла очков –
она очки и вовсе не снимает…
Я никогда не видел её глаз -
и мучают вопросы и кошмары:
Эх, заглянуть бы только разик, раз
под тёмные в оправе окуляры!
Очки, увы, не могут уменьшать
дефекты, недостатки и пороки,
Но различат количество деньжат
и то, что плечи мужика ширОки!
Очки вблизи не замечают даль,
читая стихотворные страницы,
И заменяют тёмную вуаль,
скрывая очень длинные ресницы…
Спросил: - «Зачем Вам этот маскарад?
В очках Мальвина кажется Тортиллой!..»
Она сказала: - «Защищаю взгляд
от солнца и случайного светила!»…
И я погас… Как чёрная дыра
не излучаю: излучать опасно!
И от добра я не ищу добра –
ХОТЬ БЕЗ ОЧКОВ
ОНА ЕЩЁ ПРЕКРАСНЕЙ!
Не помогают речи и стишки –
меня к себе ты приковала властно,
Но мУка видеть чёрные кружки,
не видя взор, горящий томной страстью…
Эх, заглянуть бы в дивные глаза:
какого цвета у Мальвины очи?
Как из колоды вытащить туза –
чтоб увидать, а хочется-то очень!
Терпел я долго… К ней домой звоню –
трагизм ситуации толкую:
Хочу так забежать! Всё объясню:
такую оптику терпеть – ну, не могу я!
… Я тёмные очки одел, допИл до дна,
пришёл сказать ей САМОЕ БОЛЬНОЕ…
…«Мой бог!..» - и тут снялА очки она…
А заодно … сняла и остальное!!!..
Можно это призваньем назвать моим, если хотите –
Из банальных лохОв и других городских папуасов
За два месяца и за нетолстую пачечку баксов
Сделать то, что гайцы назовут в протоколе – «водитель».
Управление транспортным средством – отнюдь не игра вам!
И права категории «В» вам – совсем не бирюльки.
Вот стоит «ученица»… Ей драить на кухне б кастрюльки,
А она, вишь, за руль… Отличит хоть где «лево», где «право»?
Ну, на кой ей права? Уж сидела бы дома при детях,
Раздувала очаг, дичь, добытую мужем, варила –
Это было бы и адекватно, и честно, и мило.
Ненавижу я всех феминисток раскрашенных этих –
Так и жаждут у нас, мужиков, эти мерзкие тёти
Прав (не только водительских, кстати) оттяпать без меры!
«Вот признайтесь – на курсы пошли, чтобы делать карьеру?
Что??? Чтоб муж мог расслабиться? Выпить в гостях? Ну, даёте…»
Люблю апельсины за их жизнерадостный вид
и запах весёлый, вселяющий бодрость настолько,
что даже настрой пессимиста экзот-индивид
сражает улыбкой задорно-оранжевой дольки.
Наверное, он, уродившийся в тёплом краю,
на ласковом острове, дышащем солнцем и летом,
от них унаследовал вечную сущность свою -
приветливый нрав и характер счастливого цвета.
Чему удивляться: на острове нет нищеты,
к тому же ему не знакомы ни бомбы, ни мины -
в морской невесомости нежные дремлют киты,
у самого берега румбу танцуют дельфины...
Тихонько волной аплодируя лунной слюде,
ночами всегда охраняет спокойное море
хорошие сны дружелюбных и честных людей,
и маленький солнечный остров, не знающий горя.
Наивно ли верить — на свете бывают края,
где нет ни корысти, ни войн, ни монетной трясины -
лишь мир и свобода...
Но, впрочем, о чём это я?
Ведь просто хотела сказать, что люблю апельсины...
Обнаглел аппетит января.
Среди белого дня…и под сорок!
Разом брошены все якоря
У печных и каминных заслонок.
Где тепло, там и люд мельтешит,
Матеря департамент прогнозов:
Кто там клялся, что лишь к двадцати
Подберутся сегодня морозы?!
Минус двадцать для здешних широт
И для публики местной – игрушки:
Что для птицы – свободный полёт,
Что пузырь на троих без закуски.
А под сорок – другой коленкор,
И пузырь на троих не спасает;
И пернатая тварь с давних пор
В минус сорок уже не летает.
Пусть снаружи лютует мороз.
Изнутри отогрелся до песен.
На бутылке – точнейший прогноз –
Сорок градусов! Знак неизвестен.
******
Минус сорок - это вам
Не на пляж в наколках.
Пукнешь - из штанов туман,
Плюнешь - и в осколки!
(посвящается всем, кто с риском для жизни смог переплыть
пролив Ла-Манш (English Channel) - 32 км, вода +15 градусов...)
Вся жизнь - одни сплошные понедельники,
Который год - ни праздников, ни драк.
Но если есть Ла-Манш, и есть соперники -
Не переплыть его нельзя никак!
Вот плавки, вот маршрута описание,
Старт - ровно в восемь ( я уже продрог!).
Сказал инструктор: "Главное - дыхание:
На "раз-два" - выдох, "три-четыре" - вдох!"
Плохой прогноз даёт метеостанция,
Но проплыву я - даже не вопрос! -
Все двадцать миль от Англии до Франции,
От порта Дувр до мыса Белый Нос!
Здесь побеждают самые достойные,
Мне повезёт сегодня, видит Бог!
Себя я на "слабО" беру, как школьника,
На "раз-два-выдох - три-четыре - вдох"!
Три балла шторм, а сверху дождик капает,
И кто же знал, что будет так тошнить!
Волна - в лицо с размаху мокрой лапою -
Утрись! Терпи! Ведь главное - доплыть!
По счастью, здесь акулы не встречаются,
И лишь медуза укусила в бок...
Но я невкусный, пусть она отравится!
На "раз-два" - выдох, "три-четыре" - вдох!
Мой конкурент - похоже, иностранец он -
(Всё пяткой в нос мне норовил, нахал!)
Проплыл почти три четверти дистанции
И повернул назад - видать, устал!
Его там подберут, согреют бережно,
Дадут пижамку, чтоб скорей обсох...
А я один остался, и по-прежнему:
На "раз-два" - выдох, "три-четыре" - вдох!
Кровь вместо слёз - зашкалило давление,
Краснеет мир - от страха? От стыда?...
И я молюсь о чуде, о спасении:
Какой же чёрт принёс меня сюда?!
Я вижу землю!!!
(Не галлюцинация?)
Мне повезло! Я победил! Я смог...
О, как прекрасен берег милой Франции...
На "раз-два" - выдох...
И глубокий вдох!
Утро понедельника... Жизнь благоговейная...
А на ткани тельника пятнышко портвейное.
А на кухне стопочки - искры-хрусталиночки.
И фрагменты попочки чье-то с под простыночки.
Пили вчера горькую за житуху сладкую.
И ложись с зорькою спьяну под лампадкою.
И во снах-фантазиях в небесах парили мы.
И в Европах-Азиях обломались крыльями...
Утро понедельника... Гильотина совести...
Не найти подельника в этой мрачной повести.
Сам в ответе за грехи и другие похоти...
Поругайте за стихи вы меня, поохайте....
А на подоконичке расцвели розалии
Девочку тихонечко где-то ниже талии
Проведу-пощупаю ради пробуждения...
И с улыбкой глупою стонешь ты от трения...
Утро понедельника... Утро замухрышное...
Судьбы наши - мельники с съехавшими крышами
Злаки дней с неделями в булки пятилеточек
Лепятся с похмелия из колосьев-веточек....
Эх житуха скудная на интриги-шалости:
Каждая ночь - судная, каждый день - миг жалости.
Понедельно-приторно на губах с горчинкою
Счастье мое выдано тонкой паутинкою...
И меж пальцев-спичечек рвется горемычное....
Хватит в доме нычечек, чтоб опять в обычное
Утро превратилось бы наше лихолетие...
Солнце закатилося... Зайка, будешь третьею????
На набережной Мойки тусклый свет
Кружат снежинки в освещённом круге,
Жизнь замирает в сонном Петербурге,
И только Лизавете жизни нет.
Сжимая томик Пушкина в руке,
Возвышенным его проникшись слогом,
Она полна безмолвным монологом
Прислушиваясь к звукам вдалеке:
- Уж полночь близится, а Германа всё нет… (с)
Со мной ужель познал он мало счастья?
Ужель кухарка подлая Настасья
Его опять склонила на минет?
Ах, нет, не может быть! Ах, всё не так!
Но мой покой им всё равно нарушен…
А может быть… на дружественный ужин
С приятелями он забрёл в кабак?
- Поручик, где Вас носит в этот час,
Мой распорядок грубо половиня?
Ужели ведьма – старая графиня
Картишками опять смутила Вас?
Ах, Герман, не могу никак понять…
Сменить меня (!) на карты и попойку?
Чу! Полночь бьёт… ( Ага-а-а… припёрся! ****ь... )
- Ложись, коз-зёл!
- А ты куда?
- На Мойку!
Посмотри мне в глаза-
Разве есть в них хоть капля неправды?
Только солнечный свет,
Бесконечность далёких миров…
Знаешь, милый, я За!
И признаюсь, что в сущности, прав ты
И названия нет
Для подобного рода шагов!
Мало спутником быть,
Я хотела быть мощным светилом,
Зажигая в тебе,
Как в ракете, идей фейерверк!
Срезать млечную нить,
Сделать вышивку в мире унылом
И к мечтаний звезде
На комете отправиться вверх!
Милый мой человек,
Велика притяжения сила!
На себе рву, кляня,
Я волосья (на кой им расти?!)
Так тянулась я вверх,
Что на что-то тебе наступила…
Ты прощаешь меня?
Ну, прости меня, милый, прости!!!!!