Никто из нас, увы, не вечен,
Уж так устроен этот мир.
И каждый знает - будет встреча,
Ещё никто не уходил.
За каждым рано или поздно,
Хоть убегай, а хочешь, стой,
Весёлым будь или серьёзным,
Придёт гражданочка с косой.
Придёт, посмотрит, сверит в списке,
Поставит галочку и вжик -
Портрет на грустном обелиске,
Покой, оградка и цветник...
В ночь с четверга приснился деду,
Как говорится, вещий сон.
Мол, всё, пора ему со свету
К ушедшим предкам на поклон.
Дед пригорюнился немного,
Привёл в порядок все дела.
Перекрестился (все под богом).
- Была - воскликнул. - Не была!
Набрал в ладошку горсть "виагры",
Глотнул за раз, запил водой,
Чтоб как мужик, безумно-храбро
Воспрять над бренной суетой.
Взошла луна по синей бездне
На самый край немых высот.
Судьба. Их встреча неизбежна.
Она с косой и он, и вот...
Ночные звёзды утонули
В лазури неба без следа...
Смерть поздним утром от дедули
Довольной вусмерть уползла.
Никто не верил в "сказки" деда,
Скорей совсем наоборот...
Вот только дед, как сказ поведал,
Лет двадцать счастливо живёт.
А на вопрос ухода к предкам,
Мол, сам-то думаешь, когда?!
Дед говорит: - Смерть стёрла метку
В тот раз из списков навсегда!
Мы все давно привыкли к деду.
Пускай живёт, знай без обид,
Пусть пенсионный фонд как шведов
Пётр под Полтавой, победит.
"Поэт в России - больше, чем поэт.
В ней суждено поэтами рождаться
Лишь тем, в ком бродит
Гордый дух гражданства,
Кому уюта нет, покоя нет..." Евгений Евтушенко "Поэт в России больше, чем поэт", Бюджетец вряд ли автору поможет...
Здесь как Всевышний нА душу положит.
Да и особых привилегий нет
У тех, кто ищет Музу. Помоложе!
"Поэт в России больше, чем поэт..." Чертовски сложно продвигаться выше
Без предоплаты, спонсоров и "крыши",
Не всем счастливый выпадет билет.
Но сильных мира это не колышет.
"Поэт в России больше, чем поэт..." Казалось бы, - слуга литературы,
Но... След его на поприще культуры
Потомки обнаружат не в расцвет,
А на закате творческой натуры.
"Поэт в России больше, чем поэт..." Его удел - служение Отчизне.
Но чаще, привыкая к укоризне,
С издательством не будет tet-a-tet
Не в тиражах замеченный при жизни.
"Поэт в России больше, чем поэт" В одном строю с талантами от Бога -
Несметный полк слагающих убого.
Достойным - лишь случайный парапет,
А вместе с ним - желанная подмога.
"Поэт в России больше, чем поэт", Когда за стартом - финиш. Кто - с разгона,
Успев в нутро последнего вагона,
В конце тоннеля не увидит свет,
"Martini" подменяя... самогоном.
"Поэт в России больше, чем поэт" Не все, другим потворствуя, рискуют.
Чьи окна не выходят на Тверскую,
Под глянцевой обложкой стихобред
Не выплеснут в элегию мирскую.
"Поэт в России больше, чем поэт..." Мне трудно с Евтушенко согласиться:
Давно изба успела покоситься
И вдохновенья третий месяц нет!
К тому ж должна свинья опороситься!
Она в деревне... больше, чем поэт!!!
КТО ПОЭТ?
21 марта - Всемирный День поэзии
Тот Поэт, кто обалдев от Музы,
В пылкой страсти так и не угас
И кому - балластом и обузой
Не был неподкованный Пегас.
Кто не гнал пургу, страдая в меру,
Знал глаголы "делать"и "хотеть"
Подпевая, не дружил с фанерой,
Той, что над Парижем пролететь..
Кто за слёзы был не виноватым,
Популярен стал... не молодым,
Мог за плагиат ответить матом,
Но напился - в хлам, а может - в дым...
Кто всю ночь над рифмами работал,
Не пуская смог в высокий слог.
И по фене вычурно не ботал,
Не давая блогеру предлог.
Кто подолгу не сидел на старте,
Не любил продажную печать.
Только так! И в 21-м марте
Можно профпригодность отмечать!
Накатило правды колесо
На забытый саморез сомнений.
Замерли все стрелки у часов –
Время появиться мне из тени.
Гордиевы рубануть узлы,
Расколоть глаза нелепой правдой,
Чтоб потом накрыть себе столы…
Отломить от плитки шоколадной,
Помянуть сомнения свои,
Превращая сбывшееся в сказку,
И умчать, поставив на оси
Лживую, но верную запаску.
Метрострой мог долго продолжаться,
Но пришли вопросы из Кремля:
«Это что за б… что за панибратство?
Эти гейши – рифмы к слову “тля”».
А в ответ – “с доставкой” телеграммы:
«Не мешайте Родину стеречь.
Тля – у вас. У нас – японамамы!
И верните, блин, родную речь».
И решили наши депутаты:
«К этажерке пятая нога!
На границе можно даже матом.
Лишь бы охраняли от врага!»
.. .. ..
Ну, а гейши, побывав в России,
Воротившись утром во хмельку,
Потушив пожар на Фукусиме,
Тормозили Мазды на скаку.
Шикотан, Кунашир, Итуруп, Хабомаи – Курильский острова в составе России.
Так называемые в Японии «северные территории».
Любить в подъезде хорошо,
Обнажены тела и чувства,
С соседкой лезем на рожон:
Любовь – рисковое искусство!
Когда опасности кругом:
То вдруг сквозняк, то хлопнут двери…
Я по бедру скользну рукой,
И в счастье хрупкое поверю.
Окурки в луже на полу…
(откуда лужи – всем известно)
В нас Купидон пустил стрелу,
Сопротивляться бесполезно.
***
Поехал лифт… мороз по коже,
Мурашка села на плечо…
Но шепчешь ты:
– Любимый, боже!
И обнимаешь горячо.
***
Шаги, движенья вверх и вниз,
И юный воробей в окошко
Чирикает:
– Давай «на бис»! –
В азарте позабыв про кошку.
Но, получив заряд любви,
Мы разбежались по квартирам.
– Ты, если что, ещё зови…
Любовь прекрасна и в сортире!
Любить под пледом Жми сюда Любить на сене Жми сюда
Я не маленький уже,
Хоть и с виду мелкий!
Я забрался в гараже
В папкину тарелку!
Не остыл еще металл
С дальнего похода,
Папка в космосе устал –
Спать лёг на полгода!
Это очень хорошо,
Что его тут нету!
Я в багажнике нашел
Видеокассету!
Ух, какие чудеса
Наснимал батяня!
На кассете три часа –
Инопланетяне!
И забавна, и чудна
Форма их немножко:
Голова всего одна,
И всего две ножки!
Ручек тоже только две-
Странная примета!
Шерсть у них на голове,
А на теле нету!
Глазки прячутся внутри,
Словно амбразурки,
А какие, посмотри,
Маленькие зубки!
На макушке нет антенн,
Без присосок пальцы!
Я, пока на них смотрел,
Весь ухохотался!
Будет мне наверняка
Очень даже клёво
Для живого уголка
Выловить такого!
Убрались уже шасси,
Закрутились стрелки,
Ты туда меня неси,
Папкина тарелка!
Этот стих написан в жанре чёрного юмора, поэтому особо впечатлительным особам будет лучше его пропустить.
У нас в стране давно сложился один любопытный стереотип — почему-то страна делится на «внутри МКАДа» и «снаружи МКАДа». И те, что проживают «снаружи», причём не важно где, от Мурманска и до Камчатки, однозначно не любят тех, кто проживает «внутри». Не могу сказать точно, почему это так. Лично мне в жизни встречались только хорошие москвичи. В годы службы в армии (а служил я в люблинском районе столицы) москвичи радушно помогали служивому. Где просто любезно объяснив дорогу в увольнительной, а где даже рублём и очередью в винном магазине в самоволке.
После службы я бываю в Москве ежегодно и моё личное мнение о коренных москвичах до сих пор не претерпело изменений.
Отчасти под впечатлением от просмотра фильмов А.Балабанова,
в основу сюжета я всё же взял этот стереотип и добавил озвученную многими мысль, как эти многие умудрились покорить Москву, практически без копейки в кармане...
В моей версии у приехавшего были с собой хотя бы спички.)))
Лет двадцать так тому назад
Из тьмы плацкартного вагона,
Ступил мальчишка на асфальт
Небрежно-пыльного перрона.
Слегка растеряны глаза,
Такой как все вокруг — лимитчик,
А впереди ждала Москва...
Он вдруг достал курить и спички,
Шагнул неспешно, дым пустив
Под свод столичного вокзала.
Туман возможных перспектив
Витал прозрачным покрывалом.
Он шёл к метро в большой толпе,
Его толкали то и дело,
Прошлись два раза по ноге...
Толпа отчаянно галдела.
Ему хотелось поскорей
Удрать подальше с непривычки,
Стал ненавидеть москвичей,
Не приглянулись и москвички.
Но жизнь берёт своё везде -
Прошли года, притёрли в меру,
Он приспособился к Москве,
Москва почтила же карьерой.
Фундамент первых юных чувств
Как пепел жизненных историй -
Он с той поры вошёл во вкус
И возглавляет крематорий.
Во взгляде зарево печей,
Он вдруг достал курить и спички...
Он ненавидел москвичей,
Не приглянулись и москвички.