Средь Аппенин или в Провансе
Младой пастух творил романсы,
О даме дивной красоты…
Забыв овечек, рвал цветы,
Тут мимо проплыла мадонна,
Возможно Лиза, может Мона,
Поэт цветов вручил букет
И начал петь любви сонет,
Аж три куплета было спето
Певцом сонетного сюжета,
Влюблённым сердцем от тоски
Успел допеть он две строки,
Но тут прервался разговор,
Законный муж спустился с гор,
Ревнивец был преклонных лет
Домой спешил он на обед,
Как только сцену увидал,
То в барда вмиг вонзил кинжал,
Так кончилась любовь-морковь,
А вместо песни ли́лась кровь,
Поэт не спел конец романса,
Зато прославил стиль Прованса…
Сюжет не требует морали,
Отмечу всё же без печали:
Прошли года, затем века
И стёрли имя паренька,
Не в пользу бардам стал урок,
Тех, недопетых, куцых строк,
Растёт сонетов ввысь гора,
Творят их с ночи до утра,
Плетут из них себе венки
Лихие наши пареньки,
Муру кропают очень смело,
Ведь критик явно не Отелло!