ликует сорная трава:
"ещё жива... жива. жива!"
и души у цветов
взимает жадно, без причин,
но таковы все палачи,
в них дятел мерно не стучит:
"ты к смерти не готов".
а смерть всегда готова к нам
и, как молитвы, имена
беззвучно говорит,
потом выкрикивает вслух:
чертополох, осот, лопух...
и тут приходит садовод,
теплицевед, кроликовод,
и хвать траву за патлы!
палач и смерти аноним,
он не спросил, готова ли
трава на силос в гущу глин, –
в нём свили гнёзда дятлы.
тут и лопух, и просто мать-,
иван-'а сила, -марьи стать –
в охапке, к переноске!
зато петуниям добро...
опять петух... вот сумасброд!
и садовод – на огород,
давить жуков в полоску.