Поплачь, сестрица, я готов:
В моей жилетке рукавов,
Что в небе синем облаков,
Что над Атлантикой ветров,
На солнце – пятен...
На вязь бессвязных полуснов,
На вытачки бессонных слов…
Пусть солона твоя вода –
Мотив понятен!
Пролей историю свою...
Я не предам, не засмею -
В моей жилетке, как изъян,
Зияет столько старых ран
Из-под заплаток,
Что даже грусти океан,
Невольный, может быть, обман,
Впитаю тайно, а в карман...
Волью остаток.
Не жди, сестричка! Я готов –
В моей жилетке рукавов,
Что в воле женской – дураков,
Что на кандальниках – оков,
И по привычке
На строчки бешеных стихов,
На складки выцветших понтов,
Хоть и горька твоя слеза,
Поплачь, сестричка...
Поплакать? Это не по мне. Пусть даже истина в вине, Оно теперь горчит вдвойне, А пью я редко. Наплакать можно водоём, Но, коль случится быть вдвоём, В распоряжении твоём Моя жилетка…)))))
У Барамунды столько рук, что все пугаются вокруг - И все для дела! Одной играет на трубе, другою шьет жилет себе - чтоб был по телу! И чтоб хватило рукавов (на хохмодроме как стихов) - у безрукавки, и чтоб в жилет рыдали тот Весь хохмодромский женский сброд! (жилет - не плавки)))