Всяк нормальный — по перрону,
Ненормальный — по путям.
Вот и я — путями тронул
«Вихри снежные крутя».
Все составы да составы,
Вот куда себя зашил,
Подразмять свои суставы,
Поддержать настрой души.
Тут и вырос этот малый —
«Шкаф посудный» — ни хера.
Неуютно что-то стало:
Взгляд его, как два «пера».
Я, пожалуй, и не ниже,
Сунься, в нюх заеду — жах.
На меня он смотрит рыжий:
«Ну а если на ножах?»
Постояли три минуты
(На Угре так рать на рать).
Впрочем, я не чеканутый,
Чтобы первым начинать.
Ветер. С неба снега манна.
Под ногами слякоть-слизь.
Рук не вынув из кармана
Осторожно разошлись.
В конце концов мы разошлись без битвы, Но я сказал: морально, мол, побит вы! Ну, правда, он мне глупость вякнул тоже, Что будто б я морально уничтожен...