Я как Сережка с малой бронью,
Готов был притвориться хоть циклопом,
Но тыловую бронь я проворонил.
И вот теперь живу в окопах.
Уже летит , сияя, подарок фронтовой,
И , кажется ,прицел исполнен точно.
Не зря, не зря, пока живой
Я дописал тебе письмо до точки.
Не заценить мне перегрузок карусельных
И гармоничных ускорений Диснейланда,
Когда в взрывное жуткое веселье
Увлек фугас теперь уж бывшие моими гланды.
За ними вдаль и вширь, как птицы,
Летят дырявые кишки,
И обгоняют ягодицы
С ступней не снятые носки.
А в каске, вслед за сапогами,
Летит по ветру в дальний путь
Коктейль соплей моих с мозгами.
Эх, кёльнер,позабыл соломинку воткнуть!
Я на бармена не в обиде –
Желает зрелищ, давится народ,
Но как же в этаком вот виде
Предстану я у Тех ворот?
Но нет – волнения напрасны.
Нагая, уж одеждой не шурша,
Чуть огибая смрад земной, туда где ясно,
Вот молодец, плывет моя смиренная душа.
Она ушла....
Частичному мне целого так жалко...
Ну просто,ах, как жалко.Просто, ах...
Зачем же вел себя я как мочалка
В тех невозвратных мирных временах!
Процесс стихотворения строптивый, В том, что последнее ОНО ,я не уверен- Порою результат благих позывов До неприличия творцу несоразмерен. Предугадать нам не дано, Как наше дело нас прищучит- Бывает же ,кряхтишь над полотном, А оглянулся: …Ого-го!... Идешь и с мылом моешь руки.