Когда придёт на землю, снова, Божий Сын
И призовёт людей очистится от скверны,
С меня не спросится. Я кто? Всего - акын.
Всего слуга струны и палки (правда, верный).
Я просто пел о том, что видел. Просто пел.
Мне даже в шапку не бросали ассигнаций.
Я пел о чувствах, в тишине, на букву "Л",
О чудаках, на букву "М", о дружбе наций.
Я пел о тех, кто даже в праздник не поёт,
И о поющих в день любой, но под "фанеру".
О том, что Бог, увы, не каждому даёт,
Ну и о той, кто всем даёт. Про чувство меры
И про добро! Ну и, конечно, про добро.
Да не про то, а над которым люди чахнут.
Пел про примету, та что прёт с пустым ведром.
Про то, что деньги (удивительно!) не пахнут.
Короче, пел! Перетиралось сотни струн,
Белели волосы и щёлкали колени.
Никто не может мне сказать: "Ты, парень, врун".
А если было через край, так это лени.
Но этот грех он мне, наверное, простит
И словоблудие в стихо простит, наверно
(за это послан мне был, свыше, простатит).
А остальное, в моей жизни, то не скверна.