Карету мне, карету!
Прочь из Москвы, пора.
Скажу вам по секрету:
Ума была - гора.
Но, как-то испарился
Он, выйдя через нос.
Зато вдруг проявился
Писательский понос.
Не стану я ручаться,
За правильность строки.
Страдал безумьем Чацкий,
А мне-то, не с руки,
Иметь такое горе,
Без мыслей в голове.
Ждёт Крым и берег моря,
Мне душно на Москве...