Пролетая над гнездом кукушки,
Вписывая в угол свой овал,
Жалко мне,что слогом я не Пушкин,
Я бы здесь такого наваял.
Если разобраться,в самом деле,
Каждого цепляет свой крючок,
Жалко мне,что я не Церетели,
Я б отгроxал памятник еще.
Долбит жизнь,за каплей снова капля,
В никуда стремится мой побег.
Жаль,что из меня не вышел Чаплин,
Маленький великий человек.
Где мои попрятались таланты?
Кто мне шланги перекрыл и кран?
Пусть меня не перевяжут бантом.
Я зато-отборный графоман.