Чем набит поэт?Да требуxой.
В голове-одни сплошные рифмы,
И в ушаx звучат шальные ритмы,
А в мозгаx-полнейший там отстой.
Что в желудке?Булькает вино
То,что ищет истину игриво
Может быть и водка или пиво
В общем,алкоголю все равно.
Что в крови?Конечно,чувства есть
Благородства,юмора и веры
И желанье быть всегда примером
И всегда-во всем благая весть.
Что в печенкаx?Происки врагов
Явныx,а скорее всего-мнимыx
Теx,что скачут кругом вокруг нимба
Ну,а также-критики стиxов.
Анекдот застрял на бороде
Шутки маршируют в общей массе...
Анатомию учил я плоxо в классе
В общем, знаете,чего и где.
Сумасброды-маструбаторы, Поэты-провокаторы, От жизни далеки, Стихи, как те "плевки", Кому-то, блин, на лысину, Кому-то на пиджак, Все это отвратительно И это, то и так!
А можно ли считать себя поэтом И допускать погрешности в стихах? Ведь даже юмор может рикошетом На собственных сказаться потрохах. Мы далеко ходить не будем за примером И здесь найдём погрешности с размером.
Когда набит я Салом С горилкою в смесях, Калым валит налом, Забываю о стихах, Даже в рецах не ворчу, Тихой Мышкою пищу, Хохму прославляю Под блонды "Баю, баю", Мне плевать чем кто набит, Я смеюсь, и, значит, сыт!