Как много черт, достойных гнева,
У времени, презренного людьми.
Мы чаще просим благ у неба,
Чем сами сеем хлеб любви.
Возможно ли любить себя,
Когда дурным считаешь племя
И ждешь, когда стальных ребят
Родит расплавленное время?
Что проку в сытости тепла,
В убежище домашнего уюта,
Когда грядут из битого стекла
В честь праздной трусости салюты?
Недолог век верховной лени.
Легко сбирать от прошлого плоды,
Но землю пашут не колени,
И пота требуют сады.
Отнимет серп у слабых голод,
В могилы ссыпется зерно.
И будет трон серпом расколот.
И станет зло толпе равно.
Придет чужой любить поля, -
Земля не терпит пустоты.
О том колосья душ болят,
Что сеем в землю мы серпы.