8-е Марта. Лист календаря
над банкой шпрот (- ну, засыхают шпроты!),
А выпито - на три монастыря,
За дам, без дам (специфика работы).
И далее, по правилам игры -
Дебило-либидовые легенды,
Я улыбаюсь вежливым «Гы-Гы»*
(Я, просто, этот, бл#дь, - ынтилигентный.)
И думаю, уставившись в окно,
О таинстве, что нас водило за нос,
Да, многими, мне не было дано,
Спасибо, Господи, за данную неданность!
Спасибо, путь Вы выбрали иной, За ту неданность, там у лифта (вот же блин, а!) Спасибо Вам, что Вы больны не мной - Распухла б жопа от уколов бицилина.
С корпоративным комприветом, пишу тебе, «Кому-нибудь»! Дрожжит и кружится планета, гусары пьют такую муть… Приват и топлесс с политессом… - Но, тельник, ватно, теребя, в углу икает пьяный слесарь и отвлекает от тебя:( Лежит валет бубновой масти на банке шпрот и в тишине, вздыхаю: Нет - ишшо, не Мастер… Хотя, местами – анжинер.