в облаках как горящая вата
птахи ужоса в семь этажов
вон летит чикатила крылатый
перелистывать думки ножом
вон летит наша доля дурная
впопыхи из обугленных гнезд
в душеядную высь забираясь
выплывая в сквозной купорос
перепонки воздушные тромбы
ночь гремит проводницким ключом
прозерпиной сквозь вечную копоть
проливая свинцовый зрачок
персефона
эскадрильи горящих прокладок
запрещают опальный боржом
из-за туч серафимыч крылатый
кроет сАнсару в семь этажов
а по н*** закатные пятна
будто в омут элитных мадер
погружён впопыхах наш всеядный
и прожжённый насквозь постмодерн
перепутав горящие трубы
персефона сквозь вечный оскал
при попытке насвистывать румбу
проливает сердючкин вокал
Я пил элитную мадеру, Залил глаза, за воротник. Зажег свечу, спел Баядеру, Горячим лбом к стеклу приник. А за стеклом оскал чего-то, Смеется, дуется в трубу. Я пил и думал: -Идиоты! Пошли вы просто на румбУ! Большой глоток.-Ты Бахус право, Прокладку в бочке позабыл. Весь купорос, бригада "Браво" Опально песенку завыл. Я снова к окнам- там фигуры, Двух баб и столько ж мужиков. У этих баб губа не дура, Но вкус модерный не таков! Одна орет, что Персефона Отбила шайбу головой. А Прозерпина с постканона Ей отвечает: -Хрен с тобой.
Ударим Персефоной по Прозерпине!.. может после этого её, наконец, откроют? ) Классная отповедь. И где ты только этакие пёрлы выискиваешь?.. Только за сансАру обидно, ей-то ни за что досталось, не по тому слогу ударили беднягу… :(