Зачем Вам знать, что я не сплю
под фолианта коленкор,
Ожегшись о немой укор.
Струит фреон тире Брокгауз,
синеет Даль. Белеет парус.
Учу АВСент. Сент-Луи-блюз -
как «Аз воздам!» (злю, ***, соседей…
- козлы!) Излюбленной кассете
недолго жить. В тумане светит
лишь расстановка переносов,
диктант судьбы – линеен косо…
Зачем мне знать, что Вы не с этим?
Осенних клинописей сплин
резными оспинами галок
едва ли, вырубит топор,
но по осиновым лекалам
скроит пюпитрами опор
синкопу в эпосе былин
свежеоструганных преданий
о нас, о них, а ну их нах…
- Нет, я не брал Мавераннахр,
не рушил Рим, на троны даний
не посягал. Ясак Орде…
Не Исаак… Я так, в Wоrdе -
курьером и редактором пробела…
- Мужайтесь, друг! -«Я дам Вам парабеллум!»
На случай «контры», альты и делет,
на вариант, какой-нибудь, «Омеги»,
один билет, желательно, до Мекки,
но можно в Цюрих… лыжи, тёплый плед…
Профессор Плейшнер, Вы ж, не самурай –
Вас просто «шлёпнут» ушлые «шныри»
за портсигар, на лестничном пролёте.
Зачем Вам знать, что я не я, что соловеет сонный ветер, что в многоточии рассветном Проходит жизни колея… Седеет небо – будет дождь, Ковчег титановый – «Титаник», Чаинки чаек, чашки, чайник Зачем мне знать, что ложь не ложь…
Без придыхания, без фальши Лекало слов на букву «эль» - и жизнь пройдя до половины, любовь ворует тихий Лель из уст снегурочки невинной Зачем ей знать, что будет дальше…
Зачем Вам знать, что знать – не знать, хазарский слог, полыни слякоть хранить и над стеною плакать в багаж сдавать ручную кладь воспоминаний … бечева для связки книг не будет лишней, и в клочья письма цвета вишни… зачем Вам все мои слова…
Профессор Плейшнер сделал харакири… Эфронт, в пакгаузе, пылится в темноте… Листочки белые пылятся на камине… - Мне тошна милая! – Меня тошнит вдвойне! Пизанской башни скрюченные камни… Мосты все сожжены, Париж не знамо где… Персидские ковры, кирасы, шлемы, сабли… - Мне тошно милая! – Меня тошнит в тройне! Железный марш, турецкого фокстрота… Тоскливый вой волков и щелканье синиц… Пускай о том стихи напишет кто-то, Меня же уже тошнит, от парочки страниц!
Нас вызволят! – ОМОНы, СМЕРШи, ЧОН… И на излёте лестничного марша Усталая склонится комиссарша, Оптимистично выдохнув: «- Ну чо?!» - Вы знаете, сударыня, жираф… (вчера шёл дождь) не выходил из грота, учёный кот… (невиданной породы), пил керосин и вешал «Доширак», под «Широка страна моя родная…» на чьи-то уши… (может быть «Чешир»?) - нет, я не Штирлиц… - Бендер с Задуная… и с Бадуна. Я - Свой. (Среди чужих) А, впрочем, всё давным-давно смешалось: варяги, греки, кони, руки, ноги… Сударыня, простите эту шалость и этот вид… - Вы, также одиноки? - Заря свобод? Набат со звоном сабель? Каёмка, блюдце, «Яблочко» (мотив) - Кто эти Мальчиши? – Пускай ослабят наручники… - мне некуда идти.
"Нет, я не Штирлиц, "я другой". Ни Леонардо - много лучше, И ни Спиноза вам какой, И ни Карден Диор от Гуччи. Футбол - чукотский мой конёк, Да яхт штук семь, две эскадрильи. Простой чукотский паренёк. С простой чукотскою фамильей.
Мдя... Тань, у нас за слово "поэт" убивают... А гениев - их, просто "банят" ... и это... -смайлики-то, убери :( (и "эН" перед "эЛь") ( это имя такое - по эльфийски) :)