ПРОЗА ЖИЗНИ В СТИХАХ.
ПОДАРКИ К ПРАЗДНИКУ.
Гранат – жене, любовнице – опал,
Сапфир – сестре, аквамарин для дочки,
Начальнице – гранитный пьедестал,
Любимой тёще – лишний камень в почки.
К СЫНУ.
Собака меня укусила за ногу,
И вырвала целый кусок,
А если б левее схватила немного,
То ты б не родился, сынок.
ЖЕРТВЫ ЭНЕРГОКРИЗИСА.
-Вставай, не то проспишь работу!
С утра жена кричит Федоту,
Взглянула ближе, так не тот,
С ней нынче ночевал Федот.
НАРВАЛСЯ.
Ущипнул за ягодицу,
Молодую танцовщицу,
Оказалось: Трансвестит,
До сих пор в ушах свистит
ПРО «ЭТО».
Мне про «это» мечталось,
Дней, наверное, сто,
Наяву оказалось,
Это» вовсе не то.
НИ СЕБЕ, НИ ЛЮДЯМ.
До чего же был умён,
Мой прадедушка Семён,
До сих пор не найден клад,
Что припрятал этот гад.
НЕЗНАКОМКЕ.
Гляжу себе и думаю:
-Ну, до чего ж красавица,
Какой примерно суммою,
Я мог бы ей понравиться?
КОМПЛИМЕНТ.
Полосатые рейтузы,
Вы одели как-то раз,
Так от вашего арбуза,
Отвести не мог я глаз.
ТИХИЙ ВЕЧЕР.
Я леплю из пластилина,
С длинным носом Буратино,
Дали б водки я бы пил,
А не чёрте, что лепил.
УТРО.
Я в унитаз спускаю воду,
И гордость за себя растёт,
Что вскоре часть меня свободу,
В открытом море обретёт.
ПО МАЛЕВИЧУ.
Глянешь средь ночи в окно,
Там, за ним черным-черно,
Есть у нас ещё места,
Где таится красота.
ВЕСНА.
Зима с квартир своих съезжала,
Весне по списку сдав права,
На рынке сало дорожало,
Но всюду уж взошла трава.
УТРО.
Страдая от похмельного синдрома,
Я в зеркале увидел чью-то рожу,
-О, как же в ней до боли всё знакомо,
Подумал я, разглаживая кожу.
В ВЕСЕННЕМ ЛЕСУ.
Под берёзу прилягу я боком,
По утру, в несусветную рань,
Пусть она напоит меня соком,
А то пьёшь вечно всякую дрянь.
НА УТОК.
На уток, посмотрев полёт,
Душой оттаешь ледяною,
А, что ружьё. Пусть кучно бьёт,
В охоте – это основное.
ВЕЧЕР.
Сквозь щели, распустив лучи,
К закату солнце взгляд свой косит,
Краснеют в стенке кирпичи,
Чего-то морда чья-то просит.
В ЛЕСУ.
Под молоденьким, тоненьким клёном,
Лягу в крону я, глядя лицом:
-Был и я ведь когда-то зелёными,
Словно новенький доллар, юнцом.
ИЗ ЦИКЛА "СТИХИ О РОДИНЕ".
Вернув социализм обратно,
Вновь можно будет как тогда,
Горчицей мазать хлеб бесплатно,
И стать ударником труда.
РЕЦЕПТ.
Когда мне поплакать захочется,
Я лука побольше беру,
И словно садист, в одиночестве,
Снимаю с него кожуру.
ИЗ ЦИКЛА "СТИХИ О РОДИНЕ".
И в гриву могут нас, и в хвост,
И по частям, и в полный рост,
И на дому, и на работе,
Ну, в общем, мы везде в почёте.
О ВЕЧНОСТИ.
И нет нашим думам износа,
Веков уже двадцать подряд,
Нас гложут два вечных вопроса:
Что делать? И кто виноват?
ЧТОБ НЕПОВАДНО БЫЛО.
Кто к нам пожалует с мечом,
Чтоб посягнуть на наше сало,
Узнать сумеет, что почём,
Когда ему набьют орало.
ДОЧЕРИ ЕВЫ.
Какой же умной быть должна жена,
Какой должна быть тонкою натура,
Чтоб муж не усомнился, что она,
Безмозглая, законченная дура.
ДОЧЕРИ ЕВЫ.
К диетам всё её внимание,
Но ничего не получается,
Секрет её недомогания:
Её никто не домогается.
***
Когда уста прильнут к устам,
И силы нет сопротивляться
Рука по памятным местам,
Спешит скорее пробежаться.
***
Его частенько посылали,
И на три буквы, и на пять,
Таким как он должны медали,
За возвращение давать.
.
Поделитесь, порадуйте друзей:
Александр Свинарчук
Внимание!
Использование произведения без разрешения автора (сайты, блоги, печать, концерты, радио, ТВ и т.д.) запрещено!
2007-04-25 13:10:27
посещений: 6225, посетителей: 4076 , отзывов: 8, голосов: +63
Сообщить модератору
Прозу жизни, но не прозой, Ставит Саша Музой в позу! Одного таланту нехватало! С большой буквы писать Сало!
, 2007-04-25 14:45:19
Оценка: +2
Сообщить модератору
Орало - это плуг, соха (перекуём мечи на орала!), а не рот. Свинарчук по жизни нашей Не спеша, оралом пашет. Удобряет жизни прозу Он стихами, не навозом. Όρτόσόξός Ζωίλ (Ортодоксальный Зоил)
, 2007-04-25 15:24:09
Оценка: +2
Сообщить модератору
(Ортодоксальному Зоилу) Хочу и вам преподнести урок, Как знатоку всего и вся на свете, Так знайте: - Тупорылость не порок. Родители за сына не в ответе. $
, 2007-04-25 16:33:19
Оценка: +2
Сообщить модератору
Как можно! В сердцах заорал он, Перекую срочно орало на хлебало!
, 2007-04-25 17:17:58
Оценка: 0
Сообщить модератору
КОМПЛИМЕНТ. Полосатые рейтузы, Вы одели как-то раз, Так от вашего арбуза, Отвести не мог я глаз. Чудесные стихи! Но, как мне помнится, почти эту же тему много лет назад разрабатывал одесский поэт Анатолий ЯНИ с поэтом Владимиром Домриным: МУЗА В ТРУСИКАХ Он долго думал, вспоминая Музу, Откуда у него любовь к арбузу. Потом стихи писал он, пьяный в доску: "Я каждый день раздеться ей велю: Она ведь носит трусики в полоску - И потому арбузы я люблю!"
, 2008-09-01 17:23:19
Оценка: 0
Сообщить модератору
[Рецензия удалена вместе с её автором]
, 2008-09-01 18:29:56
Оценка: -2
Сообщить модератору
Cлышь, хлопец, чёй-то долго спишь, в отличие от тебя я себя назвал по паспорту, причём с самого начала, единственное, что себе позволил, так это перевести на английский имя и фамилию, а уж "Иван Колька" не требует даже перевода на великий и могучий, так за каким погонялом я прячусь, в отличие от тебя, тркусоватого и хамовитого одессита?
, 2008-09-09 16:46:35
Оценка: 0