ЛЮБОВЬ К БУЛГАКОВУ, ИЛИ ПОЛЁТЫ ВО СНЕ И НАЯВУ- Ироничные стихи- Юрий Вронский- ХОХМОДРОМ

Талант, в каком передаётся гене,
Не знаю, но решил себя утешить,
Что я философ в первом, мол, колене,
Тем объяснял наличье ранней плеши …
Стихи ваял, посредственные, видно,
Их напечатать не старался даже,
И «в стол» писал, а было так обидно…
Себя найти пытался в эпатаже…

Я Гения себе казался клоном,
Из недостатков – был слегка рассеян…
Да, был я лирик с матерным уклоном,
И думал, что б разумного посеять…
Я в рубище, купил осла, и въехал
В один из городов, но не столицу,
Народ собрался – власти не до смеха –
Я их решил кормить, купив две пиццы…

Пять тысяч накормить не получилось,
Хотел им рассказать, что знал о Боге,
Но, вдруг патруль, и дело уже шилось,
И вот я в изоляторе, убогий…
Полиции начальник – Ферапонтий,
С фамилией знакомою – Пилатов,
Весь в мыслях о квартирном был ремонте,
И «двушку» превратить мечтал в палаты…

А тут меня доставили некстати,
Он на «Брегет»* взглянул, что из Китая,
Горд, как Онегин в той одной цитате**
Из Пушкина, любовь к часам питая…
Я к мату относился толерантно,
А визави мой был его фанатом,
Каким же обладать он мог талантом,
Чтоб говорить одним почти, лишь матом…

Вопрос задал: «Ты царь, что ль, Иудейский?» –
Подумал я: кругом антисемиты,
Нос мой похож, конечно, на еврейский,
И русский я, но быть, наверно, битым…
И я был прав, Пилатов вызвал Марка.
Он был сержант, ну и садист, в натуре,
А бил он так, что сразу стало жарко,
Бил тупо, аккуратно, не халтуря…

Пилатов стонет, боль в затылке колом,
Он – гипертоник, пьющий, криз стучится,
Я дал ему таблетку, по приколу,
Надеясь, может, что-нибудь случится…
Он, испытав вдруг облегченье сразу,
Спросил: «Ну, что с тобою, с@ка, делать?
Четвертовать, как в древности, заразу?
Или распять твоё, ботаник, тело?

Или раз шесть?» – вот уровень был шуток…
«Да не боись, отделаешься штрафом,
Иль с самолёта, да без парашюта?
Иль на тебе потренирую стаффа?»
Болело сердце, страх проник повсюду…
Как Иешуа, увы, я не был стоик,
И знать не мог, что выдержат сосуды,
А вот развязка выдалась простою...

Вдруг звон, будильник, я в постели, лёжа,
Булгаков, «Мастер…», томик очень старый,
Ну, слава Богу, смертный час отложен,
И понял: было всё ночным кошмаром…
Теперь живу я чинно и пристойно,
Книг не читаю, нет и эпатажа,
Я бегаю, изящным стал и стройным,
Патрульного боюсь лишь экипажа…
Стал набожным, молюсь, и пост держу я,
И время провожу весьма культурно,
А, чтоб насыпать соль на хвост буржуям,
Стихи пишу не в стол, а сразу в урну…
______________________________________

* Breguet (Бреге́т) — марка швейцарских часов класса «люкс»

** …Онегин едет на бульвар,
И там гуляет на просторе,
Пока недремлющий брегет
Не прозвонит ему обед…