Сидят на скамеечке классики,
И грезят, в стихах романами,
Взирая тоскливо на часики:
"Ужо мы весной, графоманы!
Кропайте пока про сосульки,
Про холодность атмосферы,
Пишите, с носики гулькины,
Порой не в ладах с размером.
А мы тут накопим сюжетов,
И солнышко только пригреет,
Расправим обшлаги с манжетами,
И вас уничтожим хореями.
Ведь нам, что-то типа потех,
Своим анапестом прославиться,
Ведь рядом достаточно тех,
Кто в славе нашей купается.
Ужо они двоечек нам наплюсуют,
Вам в жизни такого не снилось,
(Не будут фанаты помянуты всуе),
И мы к ним проявим милость.
Вот только вернутся гуси, и утки,
И спустятся с гор все бараны...
А то... ишь, гляди... каки проститутки,
И все наркома... графоманы.".
Сидят на скамеечке классики,
У каждого, свой личный нимб,
Смыкаются старчески глазики,
Гетеры... оливки... боги... Олимп...