В этой, Богом забытой, станице,
Я художником в клубе служу.
Жизни пресной листая страницы,
На поверхности краски ложу.
Поселился я здесь добровольно,
Потянулась в деревню душа,
Мне казалось, что будет прикольно...
Не прикольно, оно, не шиша.
Я хандрю, я душою болею,
Одинок и невзрачен мой быт.
Не бухаю, не нюхаю клею,
Всеми брошен и всеми забыт.
Вот такая печальная пьеса:
Клуб, художник, доярки портрет...
К рисованию нет интереса,
Я наверное, всё же, поэт!
Кисти беличьи насухо вытру
И на волю, из клуба, в поля...
Засосу с председателем литру
И скажу всё что думаю, ***!
Я тюрьмы разрушаю устои,
Я - поэт! Вольнодумец и франт:
"Сколько эта чернильница стоит?
Сколько стоит вон тот, красный, бант?"
Я в поэзе до самого края,
До петли или пули дойду...
А пока, я валяюсь в сарае,
Председателем послан впесду!
"Художника всякий может обидеть". Даже поэт". Тем более, если они оба в одном флаконе. - - - -- - - -- - - -- - - - - Свежая веточка в древненькой темочке: https://radiovesti.ru/brand/61009/ ... :)