О, старый добрый графоман!
Постой, не уходу в туман.
Кто знает, правда иль обман
За гранью тонкой?
Я рад тебе, как рад карман
Монете звонкой.
Пусть скажут, что смешит народ
Фантазии болезной плод
(Не слушай тех, кто полнит рот
Хулой напрасной):
Твой стих хорош как цель острот
И шутки праздной!
Когда нет темы для стиха,
Из слов не варится уха
И Муза, как назло, глуха
И своенравна,
Нас выручает чепуха
Твоя исправно.
И вот стихает ветра свист,
А горизонт далёк и чист,
Строфа сама скользит на лист
И, шутки кроме,
Собой доволен пародист
На Хохмодроме!
От бед храни тебя Господь.
Пиши ещё, раз в месяц хоть,
И чушь не прекращай пороть.
А как иначе?
Исчезнет ведь тогда Пародь
К х*рам собачьим!
О, старый добрый графоман! на Хохме не уйдёшь в туман. От бед храни тебя Господь. Пиши ещё, раз в месяц хоть. от Муз хмельных тебя спаси но чепухой тут не тряси Я рад тебе, как рад карман ведь в нём мы чешем свой кардан