Меня амбициозность донимает:
Пишу стихи, а их никто не знает.
Зачем впустую этим заниматься -
Я думаю пора мне издаваться!
Куплю бумаги пачку в магазине,
Пойду к знакомой машинистке Зине
И попрошу её за шоколадку
Перепечатать мне стихов тетрадку.
Я аккуратно в папку рукопись сложу,
Но никому пока об этом не скажу.
Свои стихи (без тени издевательства)
Я отнесу в солидное издательство.
Редактор их прочтёт и скажет: "Браво!
У нас ещё такого не бывало.
Стихи отличны, просто высший класс!
Мы завтра же начнём печатать Вас."
И отзыв мне напишут очень лестный...
А психиатр какой-нибудь известный
Стихи мои в журнале том прочтя,
Ехидно улыбаясь скажет: "Ты моя!"
Это стихотворение было написано много лет тому назад, когда я, вдруг, начала рифмовать свои мысли.
Написалось:
Видно рассудок мой под угрозой,
Коли я мыслю стихом, а не прозой.
* * *
А в голове засела мысль: наверное, я мечта психиатра.
Вот с это фразы и начало писаться стихотворение. Причём, задом наперёд - с последнего четверостишия к первому.