Пускай нам говорит изменчивая мода,
Что, дескать, Федуард не надобен народу,
И что поэзии забыть его пора.
Не верьте, граждане, в такое. Ни хера!
О, если бы его могли состарить годы!
Процвел бы божий мир! Но он не той породы.
Он лирою грозит пытливому уму.
И топит в коментах, беднягу, как Му-му.
И слезы сладкие он льет от наслажденья…
«Ты отомсти ему за эти преступленья, -
Шепнул я Музе. – Слышь? Ты дай ему развод».
Она мне: «Я-то дам. Одобрит ли народ?»