Говорят - поэтессы не вкусны на вкус,
Они вечно на нерве, от пяток до бус,
И витают всегда по чуть-чуть в облаках,
И хозяйки по дому, вам скажем, не ах!
Только если ты вдруг поэтессой любим,
Для нее станешь Музой, хоть как нелюдим,
Для тебя до утра она пишет стихи,
Под бочок лишь ныряя, когда петухи.
Хоть капризы и слезы достанут порой,
Но ты должен быть стоек, ведь ты же герой!
Утешает одно, тут не долго терпеть
Эта страсть вдруг потухнет, не будет гореть….
И свободна как бабочка, вновь далека…
Полетит поэтесса искать мотылька,
Чтоб другому теперь и слова и стихи,
Снова, снова до зорьки...когда петухи…
И морали тут нет, отговорки все -ложь,
Если ты не поэт, все равно не поймешь!
Будешь ты поэтессою (или почти), Встанет он на твоём лучезарном пути, Не банальный мужчина, а истинный Муз, Чтоб крепился на новой основе союз,
Будешь ты на Парнасе красиво порхать, Он - готовить обед и простынки стирать. И пока ты вершишь вдохновенный полёт, Плюнет Муз однозначно и нафиг уйдёт.