Вы бросились ко мне, в слезах изнемогая,
Но я же вам не Фет - терзаться до зари...
Хотите вы в Париж, с заплывом на Гавайи,
Вам опостылил вид заснеженной Твери?
Не Маяковский я и, теребя гитару,
Спою романс о том , что я ещё не Грин,
Бежать чтоб по волнам, пиджак раздув, как парус,
И паспорт доставать пытаться из штанин.
Надулись вы, как сыч, колье с кольцом желая,
И я рукой взмахнул... Романс готов уже:
Вы мне и без колье с кольцом желанны, зая,
К тому же, селяви, я вам не Фаберже.
Вы обняли меня, мурлыча словно кошка,
Зажгли огонь любви, вдруг оголив плечо.
Роились в голове моей две мысли- мошки:
Безумственно хочу, но я не Куклачёв .
Я не архимандрит. Не надеваю митру И на свои вирши всегда смотрю с тоской Не Александр я. Не Михаил. Не Дмитрий А если даже он, то явно не Донской ...
А так хотелсь мне ... на тёплом побережье Собрать в приличный стиш метафоры и ритм Но , сочинилась чушь , теперь пишу все реже И видно место мне в заснеженной Твери...
Al Katoi, 2020-01-29 17:43:062020-01-29 17:43:06 MSK