Вот и пятница… Я домой тороплюсь вискаря откушать. Это – кайф... Это – Боже мой! В кресло сесть, чтоб потешить душу...
Не за тем, чтоб торчать в окне, я домой прихожу так рано, а затем, чтобы в тишине в одиночку пить из стакана скотч шотландский и ощущать, как он греет нутро поэта. Мой желудок может вмещать пития золотого цвета много, но! Я много не пью! Потому что стихами надо растревожить душу твою, дорогая моя отрада…
Я хлебну всего три глотка и не больше! Ну, пусть четыре… И родится на свет строка – не бывало отборней в мире.
Я – маг рифм! Виртуоз словес! Стоит только глотнуть мне виски – тут же стих из меня полез, посвящённый моей Лариске.
И Лариска прочтёт, дай Бог, мой сонет, может быть, когда-то… А не сделать ли мне глоток, раз не пишется? Вот досада…
Утро вечера мудреней. Напишу свой сонет я утром. Не гони, дурачок, коней, как сказал кто-то очень мудрый.