Поэт раним извечно обездолен
То перебор то в сердце пустота
То вороньё кружит с утра над полем
То муза входит, но опять не та
Сомнений много в голове поэта
Чем измерять текущее своё
Испепелит порою сердце лето
И осень вечно ладит о своём
То бабы есть а то они в печали
Как прошлогодний почерневший снег
И кажется поэту что едва ли
Его продолжится по лугу преждний бег..
: -))
Сизифу уподобивши пиита, познала Нина дара мастерство: взобрался вверх, и - всё! И шито-крыто. А вниз само повалит естество... Жаль, непогода творчеству мешает - из всех погод не годна ни одна! Читатель с изумлением вкушает под балалайку байки: "на-ни-на"...