Напишет некто, в нас сидящий допоздна,
Что пол - всегда печать,
А книга - генитальна,
И что листать ее высокая луна
С офсетным шорохом
Приходит в спальню.
Покуда со страниц воздеты голоса,
А междустрочья - глубоки подобьем лона,
Они соединяются влюбленно,
И спазмом откликаются глаза.
О, пунктуация, столь эрогенна ты,
Разбитая на гайки и болты!
Как в муравейник с птичьего полета,
Смотрю до боли, и в меня без счета
Вонзается затейливый крепеж:
Отныне ты, читатель, не умрешь.
(с) Наталья Бельченко
Пародия:
Как любит цензор, в нас сидящий с юных лет,
Вымарывать стихи
Про прелесть гениталий,
Дышать из спальни запахом котлет,
Не слыша смеха
Франций и италий!
Подобья гулких лон воздеты со страниц -
Хор похотливых голубей голубооких -
Они соединяются жестоко,
И спазмы сыплют искры из глазниц.
Ого, эротика, сколь пунктуальна ты,
Раз в сутки уводящая в кусты!
Там муравьи, сор птичьего помёта,
Колючек надоедливых без счёта,
Но больно мне уж замуж невтерпёж...
От скуки ты, читатель, не умрёшь.
"Говна" и "экскрементов" не найдя, Читатель-копрофаг в недоуменьи. Хотя бы написали про мудя, Чтоб не было пресно стихотворенье... Не с тем он влез в стихирные пески, Бурля энтузиазмом остолопа, Чтоб помереть от скуки и тоски, Читая там мазню без слова "ЖОПА".