Я написал пятьсот стихов!
И ничего. Хоть их пятьсот!
Река, в пределах берегов
Воду несет.
Деревья в сумрачном лесу
Без оживленья,
Стал Карлсон летчиком на СУ
Для ускоренья.
Я вышел в люди из ворот,
Толпа стояла,
Я рубанул рукой - пятьсот!
Но как-то вяло.
Ведь всем им глубоко плевать,
Никто не свистнет,
Что мимо них промчалась рать
И брага киснет.
Писал стихи обычных длин,
Когда был случай,
Не трогал всяких Педролинн
И Скарамучей.
-У прочих тыщи!- Мне шепнул
Их, видно, друг Пьеро...
И понял я, что лоханул,
И снова за перо...
..........................
Хотел внимание привлечь
Красивых женщин,
Стихов то не пятьсот, сиречь,
А меньше.