ХОХМОДРОМ- смешные стихи, прикольные поздравления, веселые песни, шуточные сценарии- портал авторского юмора
ХОХМОДРОМ - портал авторского юмора
 Авторское произведение Смешные стихи  | Сообщить модератору

БЛОНДИНКА НИНКА

  Ещё лучшее
  на ту же тему:  
Стихи о смерти, некрологи, эпитафии
Стихи и шутки о поэзии и поэтах
  

На смерть поэта




http://www.hohmodrom.ru/project.php?prid=154917


Не Державин и не ГОмер
Раз без жалоб на судьбу
Взял себе поэт и помер
И лежит себе в гробу

Мог бы он дожить до лета
Но отбросил костыли
А что плохо, что поэта
Провожать то не пришли

Не пришли с кем пил он кофе
И ругался столько лет
Нет всем было страшно пофиг
То что умер сей поэт

Ни политик, ни историк
Не пришел вобще никто
Он лежит как бедный Йорик
Хоть и помер только что

Да лежит он на кладбище
У могильшиков отбой
Только где-то ветер свищет
Гонит парус голубой

И хоть уж в иной нездешний
Мир совсем ушел поэт
Он обиделся, конечно...
Ну а вы бы разве нет?

Хоть был мертв душила злоба
Так что просто ой-ё-ёй
Вот он и воскрес из гроба
И пошел к себе домой
Поделитесь, порадуйте друзей:


  Автор: 
      Внимание! Использование произведения без разрешения автора (сайты, блоги, печать, концерты, радио, ТВ и т.д.) запрещено!
  Раздел:   Смешные стихи
 Опубликовано: 
  Статистика:  посещений: 2823, посетителей: 1176, отзывов: 4, голосов: +50
 
  Ваше имя:  
  Ваша оценка:     
 Оценки авторов >>>
  Оценки гостей >>>
Обсуждение этого произведения:

 Тема
 
 Re: На смерть поэта  
 Сообщить модератору  
 
Жил поэт, не высшей касты.
Не юнец, и не старик.
То, внезапно, скелет ласты,
То отбросит костыли.

Только, как не изощрялся,
Как на жалость не давил,
Ну не шли к нему прощаться
Ни мулла, и ни раввин.

Надоело воскрешаться.
Эх, бесчувственный народ...
Чтоб домой не возвращаться,
Жил в гробу девятый год.
 


, 2017-09-04 23:40:062017-09-04 23:40:06 MSK 
      Оценка: +14    
 Re: На смерть поэта  
 Сообщить модератору  
 

Не любил он заморочки
Никаких не знал табу
И сначала жил он в бочке
А потом он жил в гробу

И покуда жил он в бочке
(Випив бочку из горла)
То конечно в одиночку
Не ходил к нему мулла

И в гробу он был неистов
Как последний сукин сын
Записался в атеисты
И не шел к нему равин

Был поэт в общенье трудным
Постоянно был он пьян
И шамана стукнул бубном
И ушел тогда шаман

Чтобы не было повторов
Я вот так кончаю стих
Коль со всеми ишешь ссору
Нефига винить других
 


, 2017-09-05 00:16:322017-09-05 00:16:32 MSK 
      Оценка: +16    
 Re: На с ...   
 Сообщить модератору  
 
Радищева сослали в Сибирь. Пушкин и Лермонтов убиты на дуэлях, Гаршин сошел с ума, Есенин, Цветаева, Фадеев, Маяковский, Хемингуэй, Джек Лондон, Акутагава покончили жизнь самоубийством, Мандельштам и Хармс сгинули в лагерях, Галича, Солженицына и Войновича выгнали из страны. Вы ещё не передумали стать поэтом? 


, 2017-09-17 16:35:492017-09-17 16:35:49 MSK 
      Оценка: +6    
 Re: На с ...   
 Сообщить модератору  
 
Да, опасная профессия.

"Кто кончил жизнь трагически, — тот истинный поэт!
А если в точный срок — так в полной мере!
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же — в петлю слазил в «Англетере».

А в 33 — Христу (он был поэт, он говорил:
«Да! Не убий!» Убьёшь — везде найду, мол!)...
Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
И гвозди в лоб, чтоб ни о чём не думал.

С меня при слове «37» в момент слетает хмель.
Вот и сейчас вдруг холодом подуло —
Под этот год и Пушкин подгадал себе дуэль,
И Маяковский лёг виском на дуло.

Задержимся на цифре 37. Коварен Бог —
Ребром вопрос поставил: или-или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.

Дуэль не состоялась или перенесена,
А в тридцать три распяли, но не сильно,
А в тридцать семь — не кровь, да что там кровь! — и седина
Испачкала виски не так обильно.

Слабо стреляться?! В пятки, мол, давно ушла душа?!
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И ранят в кровь свои босые души."
http://otblesk.com/vysotsky/-kto-ko.htm
 


, 2017-09-17 20:15:182017-09-17 20:15:18 MSK 
      Оценка: +4    
 Re: На с ...   
 Сообщить модератору  
 
Часто ветренным поэтам
Чёрт те что ползёт в башку
Не понравилося лето
Он в обиду иии ку- ку

А намедни хрен на скрипке
Отпевал в гробу дружка
Тот лежал весь потный липкий
От объму коньяка

Он себе и кнут и пряник
Этот самый ваш поэт
Мог бы жить но киснет в яме
Без кафтана и штиблет
:-)
 


, 2017-09-05 05:06:382017-09-05 05:06:38 MSK 
      Оценка: +4    
 Re: На с ...   
 Сообщить модератору  
 
Да поэт живет без цели
330 дне в году
То подай ему дуэли
То по жизни он ****ун

То связался с разной дрянью
То не там поржал, повыл
То скандал устроит в бане...
Но других ведь нет увы.
 


, 2017-09-05 06:04:112017-09-05 06:04:11 MSK 
      Оценка: +4    
 Re: На с ...   
 Сообщить модератору  
 
Что здесь братцы происходит,
За неделю два в гробу.
Жили здесь спокойно вроде,
Нынче все летят в трубу.

Чувствую, что драпать надо,
Не хочу на свет иной.
Пусть для всех вас буду гадом,
Но останусь хоть живой.
 


, 2017-09-05 08:36:292017-09-05 08:36:29 MSK 
      Оценка: +2    
 Re: На с ...   
 Сообщить модератору  
 
А на дела такого рода
Бывает средь поэтов мода.
 


, 2017-09-05 08:43:562017-09-05 08:43:56 MSK, ред. 2017-09-05 08:51:232017-09-05 08:51:23 MSK 
      Оценка: +2    
      

Использование произведений и отзывов возможно только с разрешения их авторов.
Вебмастер