Летний бушует зной,
Нос от жары свербит,
Ум поглощён дырой,
Той от которой стыд.
Как это вышло так
Или верней вошло?
Красный сижу, как рак,
Мыслям во мне тепло.
Взять бы стишок черкнуть,
Снега в него напхать.
Дум выплывает муть,
В рифмах жара опять.
Мозг колупнуть бы чем?
Способ любой не плох,
Вроде и нет проблем,
Но он слегка подсох.
Летний бушует зной,
Я головой трясу.
Что-то не то со мной? -
Палец застрял в носу...
Что за скулёж с утра? Щас напишу в дневник! Хоть на дворе жара, Духом ты зря поник. Что ж ты, в затеях слаб? Многие есть пути! Чем ты не Ибн Хоттаб? Бороду отрасти, Вызови хлябь и стынь, Выдернув волосок, Палец из носа вынь И напиши стишок.
Если слегка ослаб, Впору открыть 0.5, Выпил, а там Хоттаб, Белочка, чёртиков рать... И наплевать на жару, Как то, вот так вот, друг. Ум положил в дыру Или в квадратный круг И в холодильник, прыг, Лёд с морозилки грызть. Так из бутылки старик Трах-тибидохнул... кажись...