Я на присяге на платформе
Лицо ищу родного сына.
Передо мной не люди в форме -
Одна зелёная трясина.
В ней тонут имена и судьбы.
Здесь нет ни Лёх, ни Петь, ни Стасов -
Лишь бурой ряби волны будто,
В пробирке плаца биомасса.
Ей управляют сверху шишки:
Разводят, сводят, строят, грудят...
Ряды, коробки, кегли, шашки -
Всё что угодно, но не люди.