Забулдыга - поэт затесался на бал королей,
А его там не звали, не ждали – и слова, конечно не дали...
Там свои рифмоплёты владык окунали в елей,
Из блистательных рук принимая куски, как медали!
Нет, поэт не роптал – он толкался в толпе, как дурак.
Он был вроде бы как – а в толпе настоящих хватало:
Эти люди умели короною видеть колпак,
Изрекать ахинею, считать унитаз пьедесталом!
Вот чудная история! Впрочем, куда уж чудней?
Ощущенья смешались, и стали каким–то салатом
Из пронзительной музыки, блеска фальшивых перстней,
И признаний в любви, объективно изложенных матом!
И настолько всесилен был этот дурманящий яд,
И настолько весь праздник был пошл и немыслимо скучен,
Что поэт загрустил, и надрызгался сам, как свинья...
А очнулся – в ливрее, и даже колпак нахлобучен!
Только – вот парадокс – все вдруг стали его привечать,
Утверждая, что он – остроумен, изыскан и весел...
А поэт у себя на лице обнаружил печать,
И на шее – жетон, что ему венценосец подвесил!
И пришло пониманье, что надо смотреть веселей,
Разве мог он мечтать о подобном великом финале?
Нет, недаром поэт затесался на бал королей:
Повезло дураку! Ведь признали! Ей – богу, признали!!!
Что ж, если строчки - баллами усилены, То, значит, кто - то ими впечатляется? Но лучше - опираться на извилины: Чем больше жмёшь - тем меньше распрямляется!
Извилины, ты сам твердишь - неровные, Дорога раза в два длинней покажется, Коль распрямишь. Враз станут хладнокровные - Скукожатся. На строфы не намажутся.
За правду признаю сие я едва ли, бывают у сильных чудачества; ведь долго потом короли вспоминали, поэта за вкусные качества... :))) Ржавый, учти: хоть я девушка и принципиально-строгая, но любви своей не скрываю. Вокруг меня все страдают, от моей неподкупности в смысле, но прощают. Да разве можно на Родину обижаться?