С музыкантом, что лабал на скрипке В переходе у метро, как Ойстрах, Выпил тот художник по бутылке Терпкого портвейна... Горько в тостах Боль звучала - "мол судьбы заслуга Выбрать ПМЖ не в той державе... Напишу картины я для друга И ему по почте я отправлю... Безвозмездно... Солнышко и травку Воссоединю мазками краски... И еще..." "А деньги на отправку Где возьмешь??", - спросил скрипач с опаской... "Друга попрошу... Он вышлет... Знаю... Без него меня б сломала бедность..." "Ясно... Только я не понимаю В чем тут, извиняюсь, безвозмездность???" "Тут важна лишь только суть поступка!!!", - Выл художник, брызгая слюною... "Нищему, что Сызрань, что Алупка, Лишь бы были алкоголь с едою!!! Без финансов ты - пустое место!!! Другу твоему ль нужны пейзажи???" "А ты знаешь, он меня, балбеса, Кормит пару лет без эпатажа... Помогает... " "Трудно в это верить... Где тут смысл??? Какие дивиденды???" "Дружба часто открывает двери, В самые херовые моменты..." И замолкли оба, как скульптуры... Выпили с блаженствами на роже... Счастье не рисуется с натуры, А вот дружба существует всё же...