Он медитировал у полки с алкоголем
(рискуя в вечность затянуть простой момент),
Как будто всё вокруг – одно сплошное море,
а в центре маяком вздымается АБСЕНТ.
Я рядом приземлено выбирала кофе.
И он, меня узрев, отчаянно решил,
что я ему, как минимум, посланец-профи,
так своевременно спустившийся с вершин.
Молящим взглядом (так, что и без слов понятно)
он вопрошал: «О! Что за пойло-изумруд?!»
В его зрачках (из сил последних – адекватных)
трепался парусом сознания лоскут.
Я что-то лепетала про Париж, богему.
Про импрессионизм. Дали. Моне. Дега.
Мол, без абсента – мысль зудела под экземой.
Мол, им абсент в искусство «открывал» глаза.
Он слушал, от напитка взгляд не отрывая,
меня благодаря с порывом простака
щенячьи–радостно, как юная борзая...
Ваш стих напомнил старый анекдот: Мужик спрашивает у продавщицы - А что это у вас на витрине такое красивое, воздушное? - Йогурт. - А, йогурт... Две бутылки водки, пожалуйста...