Я на Марс уже не полечу.
Это мне уже не по плечу -
как, увы, не по колено море.
Убедится кто-нибудь другой,
что там жизни нету никакой,
и поставит точку в давнем споре.
Не найдут на Марсе марсиан;
с марсианской девою роман
не закрутит астрофизик юный.
Вместо элегантных аэлит
там песок бессмысленно пылит,
а пейзаж напоминает лунный.
В общем, смысла нет лететь туда.
Жизнь на Марсе – чушь и ерунда,
вот и кот мой подтверждает это.
«Мар-рс – мур-р-ра!» – мурлычет, хвост задрав.
Слушай, кот, а может, ты не прав?!
Может, все же кто-то как-то где-то?…
И скажи мне, на кого ты, кот,
смотришь так, что оторопь берет
там, в пространстве за спиной моею?
Жутко мне от взгляда твоего.
Лично я не вижу никого,
хоть почти свернул, вращая, шею.
Что там, не доступное для нас,
зрит твой многомудрый желтый глаз?
Мир какой? Какие измеренья?
Ты молчишь, и правильно – молчи;
нынче мы одни с тобой в ночи,
(в чем, положим, у меня сомненья).
Знаешь, я б махнул на них рукой –
но смущает кто-то ж твой покой!
Кто? Да хоть бы те же марсиане.
Может, ты агент их среди нас,
и твои усы сейчас как раз
ловят марсианское посланье.
Пятая колонна – вот ты кто.
Но горазд мышей ловить зато,
ценишь юмор, спишь со мной валетом.
Ты мудрец. Я тоже иногда.
Мы еще с тобою хоть куда,
и хвосты мы держим пистолетом.