В лес попадая, мы наивно,
Хмелея от сосновых смол,
Всё птичье пенье – соловьиным
В рассказах наших назовём.
Уже потом, обвыкнув малость,
Проснувшись в воздухе ночном,
Услышим чётко: «Тёх-тёх», радость:
«Вот это, Господи, оно!»
Все остальные спят незримо,
А он, сквозь рупор тишины
Поёт своё, неповторимо,-
Небесной это звук струны.
Утихнет ум – багаж ненужный
(Какие могут быть слова?)…
Там в вышине проходит служба
Под трели чудо-соловья!