привыкнув, как бы, к телеклизмам, что нам по ящику зомбят,
вошли, как все, в капитализм мы, такой – народный из себя…
иных уж нет и нет иллюзий… прагматик мой, бдит от и до,
а я сознание мутузю, частенько, вовсе не водой.
борьба с безденежьем и ленью, под водку, выставляет счет.
сто грамм закусывал пельменем и наливал тотчас ещё…
ну, диссонанс, ты когнитивен, твоя моя не понимайт!
я сам себе такой противен, неужто я схожу с ума
в своём цикличном захолустье (под сводки жутких новостей),
а что мы делаем, коль грустно?
конечно, пьем и ждем гостей…
звонок.
за дверью белка в белом...
не смог сказать незваной "нет",
когда она в глаза смотрела, икру, протягивая мне.
она просилась так, не смело…
я баночку забрал икры.
что помнишь, душу мне согрело,
но двери, от греха - закрыл…
Такой тернистый путь к циррозу, до смерти, как бы без вреда... Да, все там будем – жизни проза, на фоне – "вдрызг" и "в хлам" труда... Бухарь – такой незваный месяц, поэтам от природы дан (расслабиться позволить если) проездом в это – вдрабадан… )))):
мы в роте языка поймали ныне, но он молчит, язык запрятав "в роте"... на фронте мы пивном и, где-то винном, его пытаем водкой, но он - против... он - трезвенник, но было с ним и хуже. был к зверю он пушистому поближе, но печень с сердцем, вдруг, сказали: - ну же, хиляй отседа ибо зверь тот - слижет. останутся цирроз и белы тапки, а бонусом - вас в морг свезут попутно...
мы льем коньяк, он - держится... не тряпка! так выпьем же за стойкость... это - круто!!! ))):