Мне раньше Муз горланил хор,
Табун Пегасов бегал рядом.
Какой-то творческий запор
С умом случился или с задом.
Глаза на лоб, а рифмы нет.
Ни строчки в день, скриплю зубами.
Читаю Пушкина в обед -
Продукт молочный с огурцами.
Не пробивает. Вслед пурген
Поэтов пишущих обильно.
На месте всё, без перемен.
Упорно тужусь, тужусь сильно.
Уже и пот ручьями льёт,
А тут весна цветёт и пахнет.
О, забурлил слегка живот,
Сейчас глаголом, чую, жахнет.
Своих же собственных стихов
Десяток клизьм себе всандолил.
Повременю, да, не готов.
Не мучить что-то может что ли???
Тайну вам свою открою: Положила Муза глаз, На меня, иль что другое. Конь в фуфайке мне Пегас. Топот слышится копыт, Зазвучала в ухе нота. Мозг пульсируя, бурлит, Переваривает, что-то. И наружу брызжет лихо Дребезжащих рифм поток. Где-то громко, где-то тихо. С каждым днём всё больше строк. Нет бумаги под рукой - Сайты гажу не робея. Да, диагноз не простой, Это - стиходиарея.
Как было у меня однажды, Шепнула муза в ушко дважды, Одну и ту же строчку мне, Ну это-ж было не во сне, Вот лень мне было записать, Она ж мне шепчет -" ручку взять," Мне захотелось лечь в кровать, И сделав музе одолженье, Вписав одну строку творенья, Как улетело вдохновенье. :)