В своих стихах я вру безбожно,
Нагромождаю и кручу,
Я предложений всевозможных,
Потом зачем-то смысл ищу!
Смысл появился сам собою...
Его мой ангел подсказал,
"Что то не вижу над тобою, –
Поэта светлый ареал!"
Строку писал я за строкою,
Мне всё казалось, смысл нашёл…
Но над моею головою
Не появлялся ореол.
Тут на досуге стороною
Мой добрый ангел пролетал.
"Поэт, – сказал он, – над тобою
Я вижу светлый ареал!
Там сок течёт во всех растеньях,
Орлята учатся летать…
А это значит, в предложеньях
Ты смысла можешь не искать".
Свои стихи картошка рассыпучая- Немного маслом сверху окрапить, И сразу темень просветляется дремучая- Тут ясен перец, к бабке не ходить. А смысл нащупаешь ядрёный под ширинкой Или в прорехе яркий «ареол» Пытаешься строкой ***нуть картинку, В ворота жизни забивая гол. И на плоту из призраков в пучине К другому берегу, искустнейшим гребцом, Я погребаюсь не веслом отныне, А исключительно заточенным концом. : -)