Как-то раз жена за чаем, говорит - "Скажи, Петров,
почему не посвящаешь, ты, мерзавец, мне стихов,
"нацарапал" ты их много, декламируешь во сне,
двадцать три уже в итоге, но они не обо мне,
можешь взять любую тему, мол "живём пятнадцать лет..."
я не требую поэму, я согласна на сонет,
торопись ещё успеешь и бумаги не жалей,
что как "девочка" краснеешь, помни, скоро Юбилей!"
Я икнул, поникли плечи, словно что-то я украл,
у меня от этой речи в горле "колом" бублик стал,
а она - "Да, ты не гений, ты далёк от пышных фраз,
от твоих, бл@дь, выражений, я с ума сойду сейчас".
Взял я чистую тетрадку, лоб наморщил, так сказать,
ну и принялся украдкой про неё стихи писать -
типа "мы с тобой бок о бок, ты и я пятнадцать лет,
был тогда я юн и робок, а с тобой совсем не так,
ты детей мне нарожала полтора десятка штук,
говоришь что ты устала и отбился я от "рук",
что я та ещё "зараза", всякий бред в стихах несу,
по "гроб" жизни ей обязан и что "кровь" её сосу,
про её крутые бёдра, плечи, грудь, овал лица,
как когда-то эта "кобра" подобрала "подлеца",
( опускаем моё детство ), не хватило ей три дня,
чтобы сделать наконец-то, ЧЕЛОВЕКА из меня,
от любви мол к ней я таю, мне стихи писать не влом...",
завтра их я зачитаю, ей за праздничным столом,
то-то тёща будет рада и жена поражена,
( прочитать мне с чувством надо ), заслужила ведь она!