Вышел я на западный склон лет,
Думал, он уютный, а он – нет.
Думал, там весенним садам цвесть.
Думал, там зимы нет, а там - есть.
Кулуары, скалы, обрыв, взлет.
Ветер напирает, мотив льет,
В смысле, завывает и вой дик.
Ну, и где же мой пик?
Хоть он и велик, это да, но,
Может, я прошел его давно?
Может, растолкует теперь кто,
Может, что-то с компасом не то?
На восточном склоне начав путь,
Подставлял когда-то ветрам грудь,
Ощущал огонь, излучал пыл,
Ох, а как же вкусно любил!
А на южном склоне сложил дом,
Только беззаботно не жил в нем,
Все меня толкали ветра в путь,
Все душа искала пути суть.
Счет и неудач, и потерь сух.
Что же укрепляет теперь дух?
Что же обещает душе сон?
Есть еще и северный склон...