Быть может, я неправ в вопросе тонком этом.
Потрачено чернил... исписана тетрадь;
Но только не могу назвать себя поэтом,
Хоть Бог способность дал мне складно сочинять.
В натуре, видит Бог - не так уж я и скромен,
При случае - могу и вспомнить "вашу мать!";
Но только все равно необъясним феномен -
Вот, что-то не дает - "поэт!" себя назвать...
Ну, а второе "Я" твердит - поэт, бесспорно;
Происхожденье, мол - от сох, и от орал!
Не соглашаюсь с ним, и понимаю - вздор, но -
В конфликте с двойником - бутылку проиграл...
И хочется понять, и груз сомнений гложет:
В анналах бытия - авось оставил след...
Поставлю магарыч тому, кто мне поможет;
И не когда-нибудь, а завтра же - в обед!
Гони, Володя, мне тот магарыч веселый! (Бутылка коньяка и красного штук пять.) А я орать смогу по весям всем и селам, Что Голубенко В. - поэт, едрена мать!