А что поэт? Сидит себе на жёрдочке,
Клевещет клювом, зарится пером…
Легонечко весна коснётся форточки
И озарит лазурью птичий дом.
По зёрнышку, по лучику, по ядрышку
Накрошит в плошку солнечных деньков
И радужно их сядет щёлкать рядышком
За прутьями плывущих облаков.
У клетки золотой названий тысяча.
Щеколдой нёба небо щекоча,
И ты сейчас сидишь себе напыщенный –
Соловушкою в облике грача.
Э.Учаров
Я клетку золотую приготовила.
Сказали мне: «Ты – лучший здешних мест».
Должно же соловьиное сословие
Служить пернатым рупором невест.
Надеюсь я, что трели соловьиные
Привлечь ко мне сумеют женихов.
Мои года уже почти былинные,
Мне замуж надо – здесь не до стихов.
А ты, поэт, сидишь себе на жердочке,
Лишь жрёшь да гадишь, жизнь свою любя.
Уж лето на дворе, открыты форточки,
Но толку никакого от тебя.
«На взводе» я и речь моя напыщенна,
Соседи уже вызвали врача…
Склевав зерно, соловушка обличие
Свое сменил на жирного грача.